PPPM

Sin palabras...

2011-06-02T22:00:00.000-07:00

Qué más puedo escribir si te cubrí con todas mis letras para volverme a enamorar de ti...

Aguanta corazón

2011-05-04T19:04:00.000-07:00

aguanta

como dice la canción

no perdamos sensatez en estos momentos

no dejemos que las circunstancias nos dominen

que el tiempo es corto y lo que toca es disfrutar

dejemos que el viento sople a su manera

ya será el día que el mundo gire a tu favor nuevamente

llegará otra mariposa para posarse en tu hombro

tal vez temporal

como ahora

tal vez permanente

hay más cosas por las que disfrutar

la lluvia impredecible por ejemplo

el sol que sale cuando menos te lo esperas

ese frío que te hiela y te hace querer cobijar a las dos de la tarde

el viento que te levanta la falda y te congela las nalgas

no te ahogues

Irrupción volcánica

2011-02-04T23:02:00.000-08:00

Siembras futuras

2011-01-18T17:12:00.000-08:00

En la luz de la tarde

el invento del día se hace sombra,

la conversación decae

con inicios de tocar tu cuerpo,

por amor a tu tacto de siembras futuras

que mueren en invierno

cuando arden.

Amo tus cenizas más que al fuego,

con la lluvia tardía que te disuelve;

y eres fértil,

mis manos en la tierra te acarician.

Amo tus cenizas porque vuelas

y eres indeseada en la casa de mi sexo

y eres necesaria por la ventana

a solas

donde el encuentro hace sudar las piedras,

magnolia hecha de labios

volvámonos a la pequeña muerte.

Volvámonos mariposas

y el calor nos hará orgasmos alados.

Miguel León-Govea

noviembre, 2011

2011-01-07T07:04:00.000-08:00

La manera en que tomas las manos ajenas,
es lo que te nombra,
llegando a las faldas de la agonía, exhausta, dolida,
quieres llegar a la raíz de tu sangre, podrida,
inalterable roca,
déjate en las hojas,
llénate de pan el ombligo,
no llores,
sube a la azotea flores,
rompe un plato con tus rodillas,
camina hasta el punto final de tu horizonte,
haz la cama aunque nunca duermas,
dibuja un punto en tu frente,
llorar,
reir,
mira tu reflejo y desconócete,
toma tus manos,
y escucha tu nombre.

La experiencia de las piedras se pierde con el polvo,
y el viento, lastimoso, se ha vuelto huracán al no escuchar su nombre.

Gabriel Gómez Álvarez.

2010-11-26T10:58:00.001-08:00

Es cierto, amores que matan nunca mueren.

2010-11-24T08:07:00.000-08:00

si ya te lloré todo, entonces

¿por qué no te has ido?

Ave

2010-10-13T00:16:00.000-07:00

Con una vida de nombres

dios se aleja de las cosas

y tú descubres el mundo.

Hay un invento

más profundo que el espejo

en dónde reflejarse.

El cielo brilla como un imán primitivo,

la profundidad de la mirada

se resume en un dolor de cabeza.

Una vena aborta,

el amor muere siempre de lado izquierdo.

Yo sigo la línea punteada de tu cuerpo,

porque soy un niño,

y creo en dios ante todas las cosas.

Y me imagino que mi casa es un paladar,

una resistencia imposible

donde contengo la ira más profunda del espejo

para inventarme un desprendimiento,

de ti,

en una costilla hirviente.

El secreto del abismo es la repetición de los intentos.

Ave del paraíso, vas desnuda.

Algún día quise decir

Eva.

Miguel León-Govea

2010-10-08T13:58:00.000-07:00

Rojo al tacto,

el cuerpo es el dedo que te toca,

piel,

es tu vaivén, vientre, ven, ven,

sientes este viento cósmico en trazos de luna,

mirad la luna,

cuenten en este instante las estrellas

que dios escuche el roce de mi voz untada en tu silencio,

mujer,

hombre,

besamel de besos inconclusos.

Ven.

2010-10-01T02:23:00.000-07:00

Claroscuro

Hacía frio en la estatua de los leones,

y los amaneceres

frente el edificio

donde un inglés toca el piano.

Cuando las sábanas caían como nieve,

y el sueño,

espantado hielo.

Diciembre es frío,

porque antes

fue noviembre.

Y tu nombre

sonaba en sus manos.

Ángel León

2010-09-02T14:34:00.000-07:00

ARRÁNCAME LA VIDA

2010-08-13T10:21:00.000-07:00

...al fin tus ojos me los llevo yo.

Bicentenario

2010-08-11T23:36:00.000-07:00

Yo no me independizo y mejor comparto:

http://www.migueleongovea.blogspot.com/

¿Fue Eva la primer mujer que dijo "no tengo nada que ponerme"?

¿Cuántas sopas tiene la mosca?

2010-08-06T00:33:00.000-07:00

Cualquier cosa que miro la distingo por sus gritos.

Cualquier avión que pasa lo convierto en gusano

o en el mezcal que me bebí anoche al sobrevolar tu garganta.

Cualquier día me vuelvo a la muerte,

tan incrédulo

y en paso redoblado.

Govea, 2008

2010-07-27T15:25:00.000-07:00

Ayer, sentados en un jardín citadino, Gabriel y yo discurríamos acerca de la tranquilidad de las calles, de una ciudad que nos aseguraba la integridad física, en qué otra parte sino en ésta, encontrar que nada se confabula a nuestras espaldas, ni siquiera en nuestras sombras.

Sólo física.

Para estos momentos la ciudad camina con las prostitutas. Es curioso, pero cuando se pregunta por la ciudad extranjera, su dinámica y conocimiento, todas las palabras referentes pueden diluirse hacia ellas, mujeres que están en otro tiempo, que conviven y trabajan para quien no existe.

Lo que se hace por las noches pasa a formar parte de los sueños colectivos. Es una atemporalidad tangible, bajo el régimen onírico los actos son efigies de la realidad. Mi cartera vacía ante la noche desatada es tan sincera como la muerte.

Miguel León-Govea

Lluvia en poesía

2010-07-16T19:34:00.000-07:00

Todo acá es lluvia

2010-06-28T11:12:00.000-07:00

Todo acá es lluvia

e inicio de soles

que se consumen

en el intento.

Todo es agua

y ríos que nacen

sobre la corriente

-a contracorriente-

pan mojado

las goteras

                     sus grietas

por donde la lluvia

entra en busca de una casa.

Es la luz la que hace

la claridad del agua

y aquí está claro

que no vendrá el día

a secar los sillones

la cocina

a mi cuerpo

Sólo acá es lluvia

y la alegría

y la tristeza

                       En la calle,

el cielo en escombros.

                                                                                                                                        Miguel León-Govea

2010-06-26T17:11:00.000-07:00

Estela de humo,
incienso de ciegos,
señalas a los peces con la punta de tu lengua,
humedades de sueños
caricia de ausencia,
prefacio de muerte,
cómeme los labios en suspiros de sangre
y calla mi angustia en tus ojos.

Sería más fácil ahogarse en las hojas,
olvidarse del viento,
mirar a la tierra y encarnarse las uñas al pecho,
pero me niego a morir por falta de aire,
asomo mi cuerpo al abismo del tiempo,
buscando abrirte el pecho ,
buscando tu Incienso de ciegos.

Gabriel Gómez Álvarez

2010-06-17T02:44:00.000-07:00

... y las montañas existen gracias al tiempo, porque somos más viejos, pero también somos más montaña...

SOMOS

...

2010-06-09T16:53:00.000-07:00

Yo no sirvo para novia, ¿que dices si intentamos de amante?.

Anuncio de ocasión

2010-06-04T10:50:00.001-07:00

En México lo único que ha cambiado en estos cien años es la manta por la mezclilla...

Se solicita opinión

Respuesta

2010-05-21T11:52:00.000-07:00

En el mar

qué isla más firme sino la mirada.

Busco una botella de costas lejanas,

el corcho de madera de unos labios

que soplaron al viento

y yo escuché mi nombre.

Este sabor a vino tinto,

a redes que se perdieron por alcanzarte,

inicia la marea en la que te busco,

y es el viento

y es tu nombre y la mirada.

Son mis pensamientos

y su respuesta

cuando la ola rompe.



                                                             Miguel León-Govea,
2008

2010-05-14T03:26:00.000-07:00

Quiero destrozar tu ropita... ver la luz entre el hueco que existe entre tus muslos y tu sexo... quiero bañarme de tu olor... siento de repente una inmensa necesidad de ignorar nuestras formas, hacernos sin forma, sin aire... plasmarnos en soles. Siento ganas de llorar al sentir tu corazón através de tu ceno..... Dios me tiene preso en este cuerpo hasta que entro en ti, y entonces precipitada vino la lluvia..

Gabriel Gómez Álvarez

2010-04-18T13:55:00.000-07:00

2010-04-18T09:41:00.000-07:00

Lasst die verückten Schmetterlinge leben und sterben, wie sie es sich wünschen.

बोतेल्ला कों flor

2010-04-01T21:12:00.000-07:00

Pobre del mar. Esas botellas que antes traían un mensaje siguen llegando. Vacias, son contaminación. Pero la tuya viene con flor. Esta historia es nueva. Pobre del mar. No sólo hay botellas. Si no buscas, te encuentras niños muertos. Como aquel amor que "sólo era un niño muerto". Mar de acá, ahoga este llanto de tu raza que le dueles. Ahoga a los cabrones que ahogan tus aguas.

Pero tu botella viene con flor.

MALFORMADO

2010-03-31T00:25:00.001-07:00

Y voy sintiendo cómo mis tripas

Las carcome el tiempo

En que vomitas tus palabras

Voy sintiendo el hueco

Que se exprime entre mi vientre y

Tus garras filosas me destrozan

Uno a uno mis tejidos

Sin remordimiento

Tus colmillos están oxidados

Y me envenenas

El aire esta muerto

Y apesta

Como apesta tu hocico

Tus huesos calcinados

Se compactan en este espacio

Que no hace más que parirte

Hijo de mala madre

Héroe

2010-03-26T18:55:00.000-07:00

¡Libertad, párate sobre las tumbas de tus fieles defensores y extrae la sangre que aún circula por sus huesos, baña con ella tu campo ya perdido, oxida con ella las cadenas de la ignorancia e inunda el patrimonio que ya no es nuestro!

Siendo Realista

2010-03-26T18:35:00.000-07:00

Mujer, no valoro tu cabello, ni tus ojos, ni tu boca, ni tu cuello, no adoro tus senos, ni tu cintura, no me interesa tu vientre, ni tus piernas, ni tus pies...

Valoro que tu cabello me acaricie como el viento, que tus ojos me platiquen tus secretos, que tu boca genere esa melodía que me hipnotiza y que tu cuello te susurre mis caricias...

Adoro que tus senos revelen esa sonrisa pecadora, que tu cintura detenga el avance de mi mano exploradora...

Que tu vientre tenga solo un arrendatario, que tus piernas siendo de terciopelo o de naranja tengan como fondo esa mirada que me invita al cielo y que tus pies te mantengan vertical más del tiempo necesario y que carguen siempre toda tu ternura.

Al decir que esta casa que habitamos se ha convertido en tu cuerpo, mujer

2010-03-22T00:19:00.000-07:00

El viajero y su hastío también transitan este mar en calma,
esta patria del abismo que reclama pasos del recorrido
al turista incansable que se avecina en nuestros ojos.
Al decir que eres un arrecife donde abunda el cielo
el vuelo puede ser el huracán más placentero,
la provincia predilecta para convertirnos en signos y raíces;
porque no seré el hogar de tu regreso nocturno,
porque no caminaré entre tus dedos repetidos
que me proclaman depositario de tu tristeza.
Porque no.
Y no.

Antes, 2008

2010-03-01T08:08:00.000-08:00

cuando un beso es luz,
la luna llama para ser iluminada,
y dejamos de ser sustancia,
para ser sólo luz.

SOMOS

2010-02-26T02:34:00.000-08:00

En el principio era el verbo
y el verbo no era Dios
eran las palabras
frágiles transparentes y putas.

Mario Benedetti

respuesta interrogante

2010-02-21T20:51:00.000-08:00

Me preguntaron que si te conocía, yo realmente no supe que decir. Mis palabras sonaron mudas al pronunciar una afirmación que realmente no concebía.

¿Te conozco?

2010-02-19T01:24:00.000-08:00

Morenita:

Hay memorias que vuelven como días. Esa noche en Canadá no era yo, no me acuerdo haber sido yo, sólo canté con lo que tengo de alma y recité poesía. Hoy, a la distancia del tiempo y la cercanía de mi recuerdo que es vida, se me devuelve ese canto, y me emociono y soy río inmenso, como pocas veces lo pude haber imaginado. Ese otoño quizá ha sido el que murió con más alegría.

En esos momentos no nace otro Miguel Ángel, vive cada instante el poeta. El poeta no soy yo, es sólo mi recuerdo.

Desemeterio

2010-02-10T01:51:00.000-08:00

Tal vez el cementerio es el mejor lugar para los poetas,

uno piensa tres metros bajo tierra sentado en una tumba

y lamenta que la única ausencia sea el aroma de las flores secas.

Ahí se aprende que la muerte no es muerte, sino la transformación a una fecha;

y si de eso se trata tanto misterio, es lo mismo afuera que abajo.

(El problema es saber quién es el que está afuera)

Pero es bueno estar vivo en los cementerios,

ya sea por solidaridad

o nomás por llevar la contra.

Miguel León-Govea

+ (1985-2010)

Suprimamos los aplausos a los políticos

2010-02-06T19:30:00.000-08:00

1.- Los discursos que los políticos pronuncian diariamente están redactados con pausas en determinados puntos para dar espacio a los aplausos. Así, un texto que bien puede leerse en quince minutos, tarda veinticinco. Los redactores de estos discursos (está claro que los políticos no los escriben) están conscientes de que el término de un párrafo tiene que llevar una oración o frase emotiva, prometedora, que provoque exaltación. Al contrario de la estructura de un buen ensayo, las ideas principales están en el cierre de cada párrafo y del discurso entero.
Los escritores de discursos son personas con amplia experiencia en el campo de la retórica, en muchos casos egresados de las escuelas de Letras y áreas afines. Lo cierto es que, en cuanto al contenido de los mensajes, no se requiere de mucho intelecto si lo que importa es el manejo de la estructura del discurso.

2.- ¿Por qué aplaudir? Si nos detenemos a pensarlo en realidad no hay razón alguna. Los políticos trabajan para nosotros los ciudadanos y dependen de nuestros impuestos para sus sueldos. Nosotros no les pagamos voluntariamente, no fijamos la cantidad que aparece en sus mensualidades, si lo hiciéramos no ganarían entre 50 mil y 120 mil pesos. Entonces, cuando entregan una obra, o prometen hacerla, ellos están trabajando, cumpliendo con su deber, no están haciendo un esfuerzo extraordinario por lo que haya que aplaudir.
Todos sabemos que el ego de los políticos es muy grande, proporcional al poder que poseen. Ellos esperan el aplauso, los vítores, los apretones de mano; el hecho de celebrarles por cada discurso -que ellos no escriben- lo único que ocasiona es llevarlos a una zona de confort, que crea y recrea la imagen de la superfigura pública: aplaudir, celebrar el posible trabajo de los funcionarios de gobierno es alejarlos más de la sociedad civil.

3.- “Nuestros políticos” deben ser nuestros de verdad. El principio de mandar obedeciendo debe hacerse cumplir. Un eslogan de una candidata a presidencia municipal dice: “gente como tú”. Lo anterior deja supuesto que los políticos no son y no quieren ser gente común, trabajadores comunes. Las propagandas electorales se colocan en lugares altos, no al nivel de la altura promedio de las personas, un mensaje claro de que ellos están arriba, que son los de arriba.
Suprimir los aplausos tendrá varios efectos positivos: creará consciencia en los políticos de que su trabajo es un deber y no un logro personal. Imaginemos un discurso sin aplausos, se creará un ambiente de verdadera seriedad, será más fácil que los funcionarios públicos entiendan que tienen que trabajar y dar resultados. Además, se ahorrará tiempo muerto, tiempo de aplausos mal direccionados. Aplaudamos al que ayuda de verdad, al deportista, al artista, a los trabajadores que no se vanaglorian por su aportación al bien común.

Interesante

2010-02-04T21:27:00.001-08:00

Se los comparto.

http://www.stumbleupon.com/su/1y5pCS/www.baekdal.com/design/cool/one-day-poem/

2010-02-02T17:13:00.000-08:00

Arena:
¿Por qué eres tiempo,
si antes fuiste mar?

Izcuintli

2010-02-01T08:23:00.000-08:00

Era la cuerda
lo que impedía al perro
ser perro.

(era la voz
lo que impedía al hombre)

amoresfidencio

2010-01-21T12:11:00.000-08:00

con el tiempo vas entendiendo que ese ser por el que esperas, a veces está mejor lejos de ti...

Mi viejo amigo, el poeta.

2010-01-20T18:25:00.000-08:00

"In the ancient Celtic world, the poet, who was often a harper as well, was second only to the king in status and power because he, like the king, had the power to call the people to action and show them their true identity".

2010-01-18T06:38:00.000-08:00

...ese día te comiste mis palabras con un beso...

Requiescat

2010-01-08T17:02:00.000-08:00

Pon a dios a destilar
y bébetelo en año nuevo.

2009-12-31T11:41:00.000-08:00

das habe ich nicht verstehen....

a veces...

2009-12-23T21:05:00.000-08:00

... la emoción corre por mis piernas
devora mis ganas
muerde mis calcetas
y deja a la intemperie
los descalzos andantes.

2009-12-19T20:01:00.000-08:00

Being for the benefit of Mr. Kite

2009-12-12T10:53:00.000-08:00

Una de mis canciones favoritas de The Beatles. Interpretación y arreglo de La Caverna.

For the benefit of Mr. KiteThere will be a show tonight on trampoline

The Hendersons will all be thereLate of Pablo Fanques Fair-what a scene

Over men and horses hoops and gartersLastly through a hogshead of real fire!In this way Mr. K. will challenge the world!

The celebrated Mr. K.Performs his feat on Saturday at BishopsgateThe Hendersons will dance and sing

As Mr. Kite flys through the ring don't be late Messrs. K and H. assure the publicTheir production will be second to none

And of course Henry The Horse dances the waltz!The band begins at ten to six When Mr. K. performs his tricks without a sound

And Mr. H. will demonstrateTen summersets he'll undertake on solid groundHaving been some days in preparation A splendid time is guaranteed for allAnd tonight Mr. Kite is topping the bill.

2009-12-05T12:19:00.000-08:00

Uno cree en el tiempo, los gatos y las sábanas,
mientras estos toman el sol o la noche sin percatarse de nuestra existencia.....

2009-12-03T12:34:00.000-08:00

"La mujer que tiene los pies hermosos nunca podrá ser fea..."

Dicen que por las noches....

2009-12-01T13:10:00.000-08:00

PPPM delegación y de gala.

.. cuanta seriedad.. hasta parece que si es cierto...

Alóquese!

De dificil acceso

2009-11-30T18:52:00.000-08:00

De dificil acceso

Chains manos city

2009-11-30T02:30:00.000-08:00

Esta ciudad qué se gana con ser distinta a las demás;
arquitectura en color uniforme, very kind people
¿Y la vida?
Si de puntitas permanece entre los nodos
de gente que al anochecer sonríe
porque terminó, sólo, una jornada
y el bebé duerme por ahora
como un puente sobre el inmenso río.
Hay mil calles con nombres de un ártico reciente,
y el ferrocarril es el mismo donde suceden trenes
que nos devuelven a tiempos cercanos
-al igual que cuando el mundo plano se derramaba en mares-
que hoy son la pobreza,
el agua sucia de habitar distancias
entre una mano y otra mano:
dios rico y dios hombre,
diálogo único
del ser humano.

Miguel León-Govea
Noviembre, 2009

Víspera

2009-11-20T10:57:00.000-08:00

Cuando toqué tus manos por primera vez, medí la anchura de tus dedos, para saber cuánto me dolería que me arrancaras el corazón.

Miguel León-Govea

Feliz Aniversario, Madre!!!

2009-11-16T14:51:00.000-08:00

(...)Lo que nunca jamás pudimos medir fue nuestro amor, porque era infinito. Era, si, como cuando Palinuro le preguntaba al abuelo cuánto lo quería. - Mucho, muchísimo le contestaba el abuelo Francisco. - Pero ¿cuánto, cuánto abuelo? ¿De aquí a la esquina? - Más, mucho más. - ¿De aquí al Parque del Ajusco? - Más, muchísimo mas: de aquí al cielo de ida y de regreso, yéndose por el camino mas largo de todos y regresando por un camino todavía más largo. Y eso después de dar varios rodeos, de perderse a propósito, de tomar un café con leche en Plutón, de recorrer los anillos de Saturno en patín del diablo y de dormir veinte años como Rip Van Winkle, en uno de esos planetas donde las noches duran veintiún años: porque a mi me gusta levantarme temprano, cuando menos un año antes de que amanezca.

Fragmento Palinuro de México

2009-11-13T23:03:00.000-08:00

a mi no me importa un pito, me importan dos...

BIENVENIDA SEAS REFORMA FISCAL, DA EL BESO DE LA MUERTE A TUS CREADORES

2009-11-13T09:27:00.000-08:00

LA IGNORANCIA RADICA EN LA FALTA DE CAPACIDAD DE INTERPRETAR Y APLICAR LA INFORMACIÓN. Y EN LA FALTA DE RAZONAMIENTO PROFUNDO A DIVERSOS TEMAS QUE PASAN EN NUESTRA VIDA COTIDIANA Y A LOS VICIOS QUE SUPUESTAMENTE HACEN NUESTRA VIDA MÁS AMENA PERO SON PARTE DEL PROBLEMA ( TELEVISA, TV AZTECA, FELIPE CALDERON, AMLO)... BIENVENIDA SEAS REFORMA FISCAL, DA EL BESO DE LA MUERTE A TUS CREADORES INDIRECTOS QUE A FALTA DE VALOR Y DIGNIDAD, (PERO CON UN PROFUNDO AMOR A LA MISERIA) OPTAN POR INCLINARSE ANTE TÍ PARA SIMPLEMENTE UNTARSE VASELINA Y QUEJARSE DE LO "DURO" QUE ESTA LA SITUACIÓN. DEVÓRALOS QUE ASI LO DESEAN, PÍSALOS Y ESCÚPELOS QUE ESA ES SU FORMA DE VIVIR MURIENDO.

A MI SIMPLEMENTE MÍRAME COMO UN SER EXTRAÑO Y DE MAL SABOR QUE NO HACE MÁS QUE ENTONAR FRASES INCOMPRENSIBLES Y QUE GRITA UN SILENCIO QUE EN LA MAYORIA NO HACE ECO, PERO QUE A UNOS POCOS MOLESTA, ES AHI DONDE RADICA MI FUERZA Y GANAS DE SEGUIR GRITANDO DONDE MI SILENCIO MOLESTA PERO SE ESCUCHA...

El primero

2009-11-06T14:22:00.000-08:00

Dejo este texto, fue el primero que salió a la luz por ahí de julio de 2005.

Monólogo sobre la belleza

Creo que no existe una escena más triste que la de una araña colgando entre flores artificiales. Construir la historia de esta noche me lleva hasta donde comienza tu sonrisa, para así tener un cimiento tan fuerte que sea capaz de aguantar el aguacero de lágrimas del que nube seré al terminar mi relato. Aún no logro descifrar la personalidad del poema que escribí la noche de hace tres días, será tal vez que las palabras se niegan a tener un alma propia para evitar morir de un ataque de vergüenza cuando sean leídas en público. Cierta gente ha creído que dios es la varita mágica que hará posible toda la mediocridad que arrastran cuando entran llorando a una iglesia. Los animales que habitaban el viejo carrusel del parque han muerto después de que llegaron a la conclusión de que la vida da muchas vueltas sin llegar a un punto preciso, ahora sólo quedan feroces fierros oxidados dispuestos a evitar que los niños concluyan lo mismo. Los funerales son fiestas en las que uno puede contar los chismes de la semana siempre y cuando sea en silencio y previo abrazo al los anfitriones de la fiesta. Dicho esto, aún no he podido encontrar una escena más triste que la de una araña colgando entre flores artificiales.

Miguel León-Govea

Teléfono: 19 - 07 - 2005

muertePuta

2009-11-02T12:59:00.000-08:00

Muerte puta, muerte cruel,

muerte al pedo, muerte implacable,

muerte inexorable, misteriosa muerte.

Muerte súbita, muerte accidental,

muerte en cumplimiento del deber.

fragmento de un poema de Oliverio Girondo

El Amor es...

2009-10-27T15:59:00.000-07:00

El amor no es,
por eso se cuela entre los huesos,
y engaña al hígado,
voltea los intestinos
y hace perder el compas al corazón.

Solo aquel,
que ha logrado asimilar de su organismo al amor,
y se hace con él una misma cosa,
puede presumir que realmente ha amado.

Mientras que los desdichados,
muertos de amor y cansados de adorar,
solo han querido encarnarse en el otro
y verse reflejados en aguas calmas.

El amor no es,
no se cuenta,
no se mide,
no se crea,
no se pierde en la inmensidad de tus ojos,
no se peina ni se maquilla,
el amor no conoce otra cosa más que al amor,
no se expande ni se contrae,
ni pierde el tiempo,
ni pierde la calma,
ni gasta saliva.

El amor no es, por eso lo es todo.

Gabriel Gómez Álvarez

Erwann Rougé, el jaguar de Tres Ríos, Quebec

2009-10-23T21:19:00.001-07:00

Le jaguar

Le jaguar dort. Ses yeux pourraient être la montagne, les mots, sa respiration. Il est lui-même son ombre, et lui-même ne sait pas qu’il existe.
On raconte que quiconque écoute son rugissement voit son coeur se paraliser. Le jaguar est le parfait chasseur d’instants.
Possédant une lumière imposible, il trouve son reflet dans l’âme des femmes et des hommes, et il ne s’enfuit pas, mais il les laisse partir sans qu’il ne le sachent.
Je regarde le jaguar cet après-midi et je n’ai pas peur de lui.
J’écouite son rugissement et il n’envahit pas mon silence.
Il est fair en terre cuite,
il est sur ma table.

El jaguar

El jaguar duerme. Sus ojos pueden ser la montaña; las palabras, su respiración. Él mismo es su sombra, y él mismo no sabe de su existencia.
Dicen que a quien escucha su rugido se le paraliza el corazón: El jaguar es el perfecto cazador de instantes.
Poseedor de una luz imposible, encuentra su reflejo en el alma de mujeres y hombres, y no huye, pero los deja ir sin que lo sepan.
Miro al jaguar esta tarde y no le temo.
Escucho su rugido y no invade mi silencio.
Es de barro,
está sobre mi mesa.

Miguel León-Govea
San Cristóbal de las Casas.
Julio, 2009

Por fín.

2009-10-21T20:58:00.001-07:00

Por primera vez mis PPPM conectados al mismo tiempo.. Los amos a todos y cada uno de ustedes. No se diga más.

Besos eternos y un poco enfermos ujuy.,.

Sucede que...

2009-10-20T22:09:00.000-07:00

Uno no se cansa de ser poeta. Las anclas son sólo para los mares. La piedra sostiene a la montaña.
Sucede que no me canso, que la vida es más que suficiente para mis brazos. Hacer poesía es divertido, se mira al mundo, se modifican sus encantos. El cansancio requiere huesos, la poesía, alma. El silencio es necesario para que viva la palabra.

El poeta cansado, dejó de serlo
y sigue cansado.

Étoile, Compañera

2009-10-14T12:40:00.000-07:00

Durante mi viaje a Quebec, me acompañó una estrella: estabas tú en todas las lecturas, entre mi mano, mi voz y mi pecho, vibrando en las emociones del lugar, titilante como tus ojos ayer y cada día. La gente que se reunía para escuchar la poesía preguntaba el porqué de esta estrella, después de la respuesta se escuchaban aplausos, y es que estábamos los dos ahí, como en el tiempo de España.
Gracias, Compañera, por tu estrella, bon étoile, que me dio mucha fuerza en las lecturas, en mi voz y en los movimientos, sabía que tus manos estaban en esa estrella verde. Daremos gracias por eso, Aída.

Tu Compañero, Miguel Ángel

Nadie

2009-10-06T20:57:00.000-07:00

Entró corriendo exaltado y con la camisa llena de sangre. Pedía ayuda y gritaba por un médico, temblaban sus manos y sus ojos estaban llenos de lágrimas. Pude observar algunos golpes en su cabeza, y se sostenía el brazo izquierdo con el otro para que no le colgara éste como un trapo. Volvió a gritar ayuda, un médico, gritaba con fuerza, pero no había nadie más que yo. No se percató de mi presencia, y fue directo a la cocina, hizo una llamada, pidió ayuda, una ambulancia, dijo que su hijo de 9 años estaba todavía en el carro y que sangraba mucho. Cuando colgó el teléfono se tiró llorando al suelo, un llanto profundo lo derribó, trató de pararse pero se tambaleaba. Me percaté que él también estaba sangrando, había dejado un camino de sangre desde la puerta hasta la cocina, y se estaba haciendo un charco alrededor de su cuerpo. Cuando por fin logró levantarse me acerqué para tratar de ayudarlo, pero me confundió su rostro, no tenia ojos, ni boca, ni nariz, era solo como una tela bien tensa sobre su cara, totalmente desfigurada. En ese momento, se abrió un hueco a la altura de su boca y pude ver algo como una lengua, y escuchar un gemido, no supe distinguir si era risa o llanto, pero de ahí salió una luz segadora. Quedé totalmente encandilado, y percibí un aroma a flores. Cuando la luz cesó, ya no había nadie, solo quedaba el charco de sangre y una corona funeraria que tenía un listón donde estaba escrito mi nombre.

Gabriel Gómez Álvarez

uno más o uno menos?

2009-10-06T00:32:00.000-07:00

2009-10-02T16:37:00.000-07:00

Éxito y triunfo compañero Govea!...

yo también

2009-09-28T20:46:00.000-07:00

y los quiero enteritos para morderlos despacito!!

Los Extraño

2009-09-28T13:42:00.000-07:00

Extraño a Aida, porque siempre tiene algo bonito que decir.

A Lili, que nunca te niega un abrazo y cantamos felices.

A Gabriel, que poco lo conozco pero es interesantísimo como la chingada.

A Tania, y su alegría.

A Govea, porque siempre tiene una palabra interesante que darnos, y porque
sabe abrazar.

Eres ordinaria

2009-09-23T16:21:00.000-07:00

Porque sonríes,
caminas, besas, sueñas como el alba,
como un río
que cambia siempre sus aguas
y que nunca es el mismo.

Ordinaria, porque casi siempre pienso en ti,
y porque mis ojos imprimen tu aroma en donde quiera que miro.
Tu belleza ordinaria
como la sangre en tus venas
y el valle en tu vientre,
como la sal de mar y
la espera de lluvia
que reclama mi cuerpo en tu ausencia.

Ordinaria,
porque en tu cuerpo no cabe otro
y porque a pesar del tiempo y la aspereza del viento
no dejas de existir ni un solo momento.

Gabriel Gómez Álvarez

Gala

2009-09-22T14:06:00.000-07:00

El destino llega con una flor en el pecho.
Traje de color al gusto, zapatos de lustros.

Es el invitado más distinguido
en la fiesta de los muertos.

Canto de León

2009-09-10T00:01:00.000-07:00

Parapapá

Canta papá
Porque tu voz está tejiendo
La ropa que toda mi vida me ha cobijado
Porque tu armónica
Es el viento que corre
Perseverante
Desde tu alma
Hasta mi sueño
Como el león que me dejaste
Dormido en la memoria
De mi feliz infancia.

Inicio

2009-09-05T10:49:00.000-07:00

Un hijo en la cuna a punto de dormir sujeta un dedo de su padre. Su mano no podrá ser más grande jamás, con ella sostiene toda la existencia.

Ángel León

A un amigo

2009-09-02T19:53:00.000-07:00

Tú eres magia si vuelas y creas. Tú eres magia y la magia nunca se acaba. Hazte en el mundo Aarón, que lo que yo pueda extrañar, la vida lo va a adorar.

Aarón Olivas Grisi
Ene-30-1987 / Sept-02-2009

Eres magia, A.

2009-08-31T15:13:00.000-07:00

El tiempo no es tiempo,

es mar...

Gabriel Gómez Álvarez

MOTEL

2009-08-30T21:20:00.000-07:00

dulces palabras brotan en silencio
de tus labios a mí espalda,
lamiendo cada página
que marca las historias
que recorren por mi figura desnuda,
iluminada solo por la luz de tus ojos
y los míos,
en esta noche,
donde los dedos escriben besos
y giran corazones empapados en sudor.
La habitación es un sauna,
nuestras manos artístas
y las sábanas vienen a envolvernos,
abrazando lentamente
nuestros orgasmos dibujados
en un blanco que niebla nuestra mente
y no nos deja pensar,
la razón no tiene espacio,
el sentimeinto camina por mis piernas,
meintras éstas se erizan al tacto
de tu bultoso sistema masculino
donde penetramos
el uno en el otro
huyendo de aquella soledad
mal acompañada
en los pasillos de algo
temporalmente lejano a la ciudad,
abandonado.
Donde tú y yo
y aquellos tras las paredes,
dejamos huella.
Lames, muerdes, grito, gimo,
todo tan lentamente rápido,
tan absorbente,
que ni tiempo nos dió y ya eramos otro,
con tu cara, con la mía
mezclandose en mí vagina
para renacer una mañana inesperada.

by: aireee!

2009-08-30T11:36:00.000-07:00

Fotografía tomada por Mikel Amiano

editada por Aida.

=P

2009-08-30T09:37:00.000-07:00

... qué viva siento mi lengua, cuando tu lengua está sobre la lengua mía. (jorge Drexler!)

Decisión de vida

2009-08-28T13:31:00.000-07:00

Pensó que podría saltar. Las escaleras estarían demasiado lejos de él, y el hielo, desde esa altura, se convierte en la más segura de las muertes. Entonces tomó una cuerda asida a uno de los postes de acero, la sujetó con fuerza en su cintura y no saltó.

eu

2009-08-27T22:52:00.000-07:00

sinto muita saudade de você...

Soneto XVII

2009-08-27T14:00:00.000-07:00

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo.
Así te amo porque no sé amar de otra manera
sino así de este modo en que No Soy ni eres.

(fragmento del soneto XVII, Pablo Neruda)

Naturalmente PPPM

2009-08-25T21:19:00.000-07:00

:(

2009-08-25T11:59:00.000-07:00

hay veces en que los recuerdos cobran vida y
vienen a tomar venganza.

Anda descalza

2009-08-25T09:09:00.000-07:00

Anda descalza,
frágil estatua de piedra,
recolectora de lunas,
lunar sobre tu boca.

Anda descalza y quémate la planta del corazón
evapora el llanto en tu boca calcina
y dibuja figuras inciertas bajo la luz melancolía.

Entre piedras con filo
y recuerdos sombríos,
con tus grandes ojos
y tu malestar divino.
Anda descalza en mi pecho
Que hace frio ...

Gabriel Gómez Álvarez

Gota

2009-08-23T10:55:00.000-07:00

En el fondo de un vaso queda una gota, y se está secando. Y al tercer día está seca, como yo. Qué lástima que soy de polvo y que en polvo me convertiré, bien hubiese podido ser lodo, con esa gota.

Miguel León-Govea
2006

Morelliana*

2009-08-22T15:29:00.000-07:00

En la metafísica podemos jugar al suicidio. Nos azotamos una y otra vez hasta vernos muertos. Inhertes. Hasta vernos pútridamente en los ojos de uno mismo. En la metafísica uno puede jugar a lo que sea porque lo único que importa es la estética: la sangre, el negro, la mierda en la que nos hemos convertido.

Morelliana:

Las morellianas constituyen las representaciones de este mundo individual no dicho en sus particulares, especies de moralejas de hechos y dichos que permanecen ajenos, ausentes. El modo de vida de Morelli -su literatura misma- es pura imaginación, un apelo a la fantasía biográfica del lector. Las morellianas no son sólo un modo de sugerir el pensamiento de Morelli sino asimismo una manera de especular sobre objetos, seres y otras cotidianeidades.

Tristeza postcoital

2009-08-22T01:24:00.000-07:00

Homero Aridjis*

Velozmente
en la noche
en cama estrecha
viendo pasar las luces
en el horizonte
pareja
hace rápidamente
el amor en el tren

(luego
sentado uno frente a otra
con las luces prendidas
tristeza postcoital)

*Poeta michoacano, 1940.

La Conquista

2009-08-21T11:20:00.000-07:00

al perro,
al agua cansada,
al sueño y la sangre,
a mis orines,
a tus vestidos,
y al pan que llevas bajo el ombligo.

A veces uno toca un cuerpo

2009-08-20T23:13:00.000-07:00

Homero Aridjis*

A veces uno toca un cuerpo y lo despierta
por él pasamos la noche que se abre
la pulsación sensible de los brazos marinos

y como al mar lo amamos
como a un canto desnudo
como al solo verano

Le decimos luz como se dice ahora
le decimos ayer y otras partes

lo llenamos de cuerpos y de cuerpos
de gaviotas que son nuestras gaviotas

Lo vamos escalando punta a punta
con orillas y techos y aldabas

con hoteles y cauces y memorias
y paisajes y tiempo y asteroides

Lo colmamos de nosotros y de alma
de collares de islas y de alma

Lo sentimos vivir y cotidiano
lo sentimos hermoso pero sombra.

*Poeta mexicano, nacido en Contepec, Michoacán, 1940

y...

2009-08-20T18:07:00.000-07:00

y... ¿dónde entro yo?

...

2009-08-19T22:45:00.000-07:00

Volcán de nieve

-Metáfora colimense

Volcán de fuego
-También

azul

2009-08-19T20:45:00.000-07:00

...y aquella fue la tarde en que el árbol se enamoró de la doncella.

TÚ

2009-08-18T21:56:00.001-07:00

"Cuerpo a través del cual pasa la luz, pero que no deja ver sino confusamente lo que hay detrás de él."

Caos, Cortazar y Cuentos Chinos.

2009-08-18T21:38:00.000-07:00

Estamos hablando de algo de antes. El problema no empezó en esta plática. El problema empezó ya hace tiempo. Hace tanto que ya ni siquiera recuerdo cuál era la trama. A veces los personajes no tienen trazado el camino, pero sí el diálogo, lo cual les da la libertad de moverse en el cuento, es decir, están condenados a repetir las mismas palabras una y otra vez pero su tacto, su sabor, su visión... todo eso los libera y les facilita la estridencia de su vida: ¡Pues claro que son estridentes! ¿Cómo no serlo cuando estás condenado? Por eso digo que el problema viene de atrás. De antes. De cuando inventaron la palabra y a un desgraciado se le ocurrió conjugarla. Nos vino a chingar la madre a todos nosotros personajes. Ahora siempre diremos .fue-es-será. y no tenemos escapatoria. Claro que puedo tocar tu boca con un dedo toco tu boca. Claro. Pero eso no termina la historia, si acaso existe tal cosa, porque el problema parece teórico causal.

22-abril-09

2009-08-18T19:51:00.000-07:00

Volvoretas de amor dan aletazos
para llegar a tus pasos
y sacudir tus pensamientos.
Respóndeles con un haz interoceánico.

Teoría del escritor confundido

2009-08-18T00:46:00.000-07:00

Mantengo distancia con El otro. Él da órdenes, él paga, él escribe mejor, él supone más que cualquier El otro. Sonrío. Me escondo. Y disparo.
Pero todo es un engaño. Porque al recordar mi infancia, descubro que antes también Él era mi hermano, que destruimos el camino juntos.
Lo encontré muerto sobre el piano, o medio muerto, pues tenía una fasciculación en los labios, y una tecla emitía un sonido leve al contacto con su meñique que tamborileaba.
En 1953, un hombre llegó a la cumbre del monte Everest, entre cilindros llenos de oxígeno y máscaras especiales. Las fotografías que se tienen, no podrán mostrar nunca sus lágrimas.

Miguel León-Govea

dios cumple quince años

2009-08-17T13:02:00.000-07:00

Quince años atrás hice mi primera comunión, en el templo de san Rafael de la ciudad de Colima. Cada noche me dirijo a ese dios de cuando tenía siete años, y le hablo con la voz de mi madre, y recuerdo las palabras que un día pronuncié hace años también: “jamás te negaré”. Hoy, dios es quince años más viejo en mi alma, pero lo escucho como siempre, entre golondrinas que encuentran en mi casa el calor y la vida necesaria.

Dios: he llegado al poema antes que tú, se te ha hecho tarde. Sinceramente creo que eres una mujer, soy poeta, qué le vamos a hacer.

Miguel León-Govea

2009-08-16T22:27:00.000-07:00

urgencias

2009-08-15T17:09:00.000-07:00

¡¡QUE ALGUIEN ME DIGA!!

Momentos PPPM

2009-08-15T12:04:00.000-07:00

La primera vez que supe de lo que podría ser esto que ahora vivimos, me acuerdo, estaba yo hablando con mi prima Aída. Ella me comentaba sobre un amigo que tenía que escribía con buena ortografía en msn.

Hablé con Govea esa misma noche, por msn, y efectivamente su ortografía era impecable. Los dos me comentaban sobre su idea del Partido Poético y Putada y Media: un lugar donde uno pudiese mofarse de la vida y al mismo tiempo exprimirla, sabotearla, disfrutarla, pero sobre todo, escribirla.

Me uní al proyecto esa misma noche.

No pasó mucho cuando los vi, a Liliana y a Govea. Yo había ido a las tierras de la estridencia y las palmeras a hacer una presentación de una novela muy recomendable y ellos hicieron acto de presencia. Tania, hermana de Aida, PPPM y amiga también estaba. Eramos Liliana, Govea, Tania y Gabriel entrada la noche, la primera vez que vivimos un momento PPPM. Me acuerdo que sentí bonito ver que alguien se interesaba por las letras -no las de esa noche, si no las que estaban por venir- tanto como yo.

Govea presentó su Plaquet. Aída estaba camino a Alicante, Liliana se preparaba para Córdoba. Yo regresé a Palmerasporundía. Govea leyó unos poemas muy bonitos. Lo que más recuerdo de esa noche no fue realmente lo que leyó, sino el abrazo que nos dimos todos. Después leí su plaquet y me enamoré de aquél poema sobre la pared que supongo aparecerá en esta cyber-pared eventualmente.

Malteadas.

Para mí las malteadas fueron el viaje de mi vida. Recuerdo que escribimos un par de veces. Platicamos otras. Recuerdo mucho que siempre hablaba con propiedad. Me acuerdo que Govea y yo tenemos un cadaver exquisito que se lee horrible, pero AH qué buena malteada nos echamos ese día.

Rio Genil

2009-08-15T09:29:00.000-07:00

Granada, tierra soñadaaa (8)