Bicentenario

Yo no me independizo y mejor comparto:

http://www.migueleongovea.blogspot.com/



¿Fue Eva la primer mujer que dijo "no tengo nada que ponerme"?

¿Cuántas sopas tiene la mosca?

Cualquier cosa que miro la distingo por sus gritos.


Cualquier avión que pasa lo convierto en gusano

o en el mezcal que me bebí anoche al sobrevolar tu garganta.



Cualquier día me vuelvo a la muerte,

tan incrédulo

y en paso redoblado.




Govea, 2008

Ayer, sentados en un jardín citadino, Gabriel y yo discurríamos acerca de la tranquilidad de las calles, de una ciudad que nos aseguraba la integridad física, en qué otra parte sino en ésta, encontrar que nada se confabula a nuestras espaldas, ni siquiera en nuestras sombras.

Sólo física.

Para estos momentos la ciudad camina con las prostitutas. Es curioso, pero cuando se pregunta por la ciudad extranjera, su dinámica y conocimiento, todas las palabras referentes pueden diluirse hacia ellas, mujeres que están en otro tiempo, que conviven y trabajan para quien no existe.

Lo que se hace por las noches pasa a formar parte de los sueños colectivos. Es una atemporalidad tangible, bajo el régimen onírico los actos son efigies de la realidad. Mi cartera vacía ante la noche desatada es tan sincera como la muerte.

Miguel León-Govea

Lluvia en poesía

Todo acá es lluvia

Todo acá es lluvia


e inicio de soles

que se consumen

en el intento.



Todo es agua

y ríos que nacen

sobre la corriente

-a contracorriente-



pan mojado

las goteras

                     sus grietas

por donde la lluvia

entra en busca de una casa.



Es la luz la que hace

la claridad del agua

y aquí está claro

que no vendrá el día

a secar los sillones

la cocina

a mi cuerpo



Sólo acá es lluvia

y la alegría

y la tristeza

                       En la calle,

el cielo en escombros.



                                                                                                                                        Miguel León-Govea

Estela de humo,
incienso de ciegos,
señalas a los peces con la punta de tu lengua,
humedades de sueños
caricia de ausencia,
prefacio de muerte,
cómeme los labios en suspiros de sangre
y calla mi angustia en tus ojos.

Sería más fácil ahogarse en las hojas,
olvidarse del viento,
mirar a la tierra y encarnarse las uñas al pecho,
pero me niego a morir por falta de aire,
asomo mi cuerpo al abismo del tiempo,
buscando abrirte el pecho ,
buscando tu Incienso de ciegos.


Gabriel Gómez Álvarez

... y las montañas existen gracias al tiempo, porque somos más viejos, pero también somos más montaña...


SOMOS