La manera en que tomas las manos ajenas,
es lo que te nombra,
llegando a las faldas de la agonía, exhausta, dolida,
quieres llegar a la raíz de tu sangre, podrida,
inalterable roca,
déjate en las hojas,
llénate de pan el ombligo,
no llores,
sube a la azotea flores,
rompe un plato con tus rodillas,
camina hasta el punto final de tu horizonte,
haz la cama aunque nunca duermas,
dibuja un punto en tu frente,
llorar,
reir,
mira tu reflejo y desconócete,
toma tus manos,
y escucha tu nombre.

La experiencia de las piedras se pierde con el polvo,
y el viento, lastimoso, se ha vuelto huracán al no escuchar su nombre.



Gabriel Gómez Álvarez.

Es cierto, amores que matan nunca mueren.

si ya te lloré todo, entonces

¿por qué no te has ido?

Ave

Con una vida de nombres

   dios        se aleja de las cosas

y tú descubres el mundo.

Hay un invento

más profundo que el espejo

en dónde reflejarse.

El cielo brilla como un imán primitivo,

la profundidad de la mirada

se resume en un dolor de cabeza.

Una vena aborta,

el amor muere siempre de lado izquierdo.

Yo sigo la línea punteada de tu cuerpo,

                             porque soy un niño,

y creo en dios ante todas las cosas.

Y me imagino que mi casa es un paladar,

una resistencia imposible

donde contengo la ira más profunda del espejo

para inventarme un desprendimiento,

  de ti,

         en una costilla hirviente.

El secreto del abismo es la repetición de los intentos.

Ave del paraíso, vas desnuda.

Algún día quise decir

                                      Eva.

                                                                                                                 Miguel León-Govea

Rojo al tacto,


el cuerpo es el dedo que te toca,

piel,

es tu vaivén, vientre, ven, ven,



sientes este viento cósmico en trazos de luna,

mirad la luna,

cuenten en este instante las estrellas



que dios escuche el roce de mi voz untada en tu silencio,

mujer,

hombre,



besamel de besos inconclusos.



Ven.

Claroscuro

Hacía frio en la estatua de los leones,

y los amaneceres

frente el edificio

donde un inglés toca el piano.

Cuando las sábanas caían como nieve,

y el sueño,

espantado hielo.

Diciembre es frío,

porque antes

fue noviembre.

Y tu nombre

sonaba en sus manos.

                                                                                                                                   Ángel León