Morenita:

Hay memorias que vuelven como días. Esa noche en Canadá no era yo, no me acuerdo haber sido yo, sólo canté con lo que tengo de alma y recité poesía. Hoy, a la distancia del tiempo y la cercanía de mi recuerdo que es vida, se me devuelve ese canto, y me emociono y soy río inmenso, como pocas veces lo pude haber imaginado. Ese otoño quizá ha sido el que murió con más alegría.

En esos momentos no nace otro Miguel Ángel, vive cada instante el poeta. El poeta no soy yo, es sólo mi recuerdo.

Étoile, Compañera

Durante mi viaje a Quebec, me acompañó una estrella: estabas tú en todas las lecturas, entre mi mano, mi voz y mi pecho, vibrando en las emociones del lugar, titilante como tus ojos ayer y cada día. La gente que se reunía para escuchar la poesía preguntaba el porqué de esta estrella, después de la respuesta se escuchaban aplausos, y es que estábamos los dos ahí, como en el tiempo de España.
Gracias, Compañera, por tu estrella, bon étoile, que me dio mucha fuerza en las lecturas, en mi voz y en los movimientos, sabía que tus manos estaban en esa estrella verde. Daremos gracias por eso, Aída.

Tu Compañero, Miguel Ángel