En esta ciudad que llora cielo,

pensamos que las aves seguirán cantando con el pico lleno de sangre.

Acarreando la muerte

de los árboles a nuestras bocas siempre ajenas.

Fuentes de concreto

llaman a morir a los niños

que también somos nosotros mismos.

Aquí,

la putrefacción se pega en la piel como néctar,

luz y polvo

ciudad de intentos fallidos.

Esta noche,

la luna se ve mejor sobre un reflejo

que sobre el cielo,

y tropiezo siempre

con el cuerpo fértil del pasado,

ceniza blanda,

escalera incompleta...

nuestra humanidad.

Gabriel Gómez Álvarez.