Siembras futuras

En la luz de la tarde

el invento del día se hace sombra,

la conversación decae

con inicios de tocar tu cuerpo,

por amor a tu tacto de siembras futuras

que mueren en invierno

cuando arden.

Amo tus cenizas más que al fuego,

con la lluvia tardía que te disuelve;

y eres fértil,

mis manos en la tierra te acarician.

Amo tus cenizas porque vuelas

y eres indeseada en la casa de mi sexo

y eres necesaria por la ventana

a solas

donde el encuentro hace sudar las piedras,

magnolia hecha de labios

volvámonos a la pequeña muerte.

Volvámonos mariposas

y el calor nos hará orgasmos alados.

Miguel León-Govea

noviembre, 2011

La manera en que tomas las manos ajenas,
es lo que te nombra,
llegando a las faldas de la agonía, exhausta, dolida,
quieres llegar a la raíz de tu sangre, podrida,
inalterable roca,
déjate en las hojas,
llénate de pan el ombligo,
no llores,
sube a la azotea flores,
rompe un plato con tus rodillas,
camina hasta el punto final de tu horizonte,
haz la cama aunque nunca duermas,
dibuja un punto en tu frente,
llorar,
reir,
mira tu reflejo y desconócete,
toma tus manos,
y escucha tu nombre.

La experiencia de las piedras se pierde con el polvo,
y el viento, lastimoso, se ha vuelto huracán al no escuchar su nombre.



Gabriel Gómez Álvarez.