das habe ich nicht verstehen....

a veces...

... la emoción corre por mis piernas
devora mis ganas
muerde mis calcetas
y deja a la intemperie
los descalzos andantes.

Being for the benefit of Mr. Kite

Una de mis canciones favoritas de The Beatles. Interpretación y arreglo de La Caverna.

For the benefit of Mr. KiteThere will be a show tonight on trampoline

The Hendersons will all be thereLate of Pablo Fanques Fair-what a scene

Over men and horses hoops and gartersLastly through a hogshead of real fire!In this way Mr. K. will challenge the world!

The celebrated Mr. K.Performs his feat on Saturday at BishopsgateThe Hendersons will dance and sing

As Mr. Kite flys through the ring don't be late Messrs. K and H. assure the publicTheir production will be second to none

And of course Henry The Horse dances the waltz!The band begins at ten to six When Mr. K. performs his tricks without a sound

And Mr. H. will demonstrateTen summersets he'll undertake on solid groundHaving been some days in preparation A splendid time is guaranteed for allAnd tonight Mr. Kite is topping the bill.

Uno cree en el tiempo, los gatos y las sábanas,
mientras estos toman el sol o la noche sin percatarse de nuestra existencia.....

"La mujer que tiene los pies hermosos nunca podrá ser fea..."

Dicen que por las noches....

PPPM delegación y de gala.


.. cuanta seriedad.. hasta parece que si es cierto...


Alóquese!

De dificil acceso

De dificil acceso

Chains manos city

Esta ciudad qué se gana con ser distinta a las demás;
arquitectura en color uniforme, very kind people
¿Y la vida?
Si de puntitas permanece entre los nodos
de gente que al anochecer sonríe
porque terminó, sólo, una jornada
y el bebé duerme por ahora
como un puente sobre el inmenso río.
Hay mil calles con nombres de un ártico reciente,
y el ferrocarril es el mismo donde suceden trenes
que nos devuelven a tiempos cercanos
-al igual que cuando el mundo plano se derramaba en mares-
que hoy son la pobreza,
el agua sucia de habitar distancias
entre una mano y otra mano:
dios rico y dios hombre,
diálogo único
del ser humano.

Miguel León-Govea
Noviembre, 2009

Víspera

Cuando toqué tus manos por primera vez, medí la anchura de tus dedos, para saber cuánto me dolería que me arrancaras el corazón.

Miguel León-Govea

Feliz Aniversario, Madre!!!

(...)Lo que nunca jamás pudimos medir fue nuestro amor, porque era infinito. Era, si, como cuando Palinuro le preguntaba al abuelo cuánto lo quería. - Mucho, muchísimo le contestaba el abuelo Francisco. - Pero ¿cuánto, cuánto abuelo? ¿De aquí a la esquina? - Más, mucho más. - ¿De aquí al Parque del Ajusco? - Más, muchísimo mas: de aquí al cielo de ida y de regreso, yéndose por el camino mas largo de todos y regresando por un camino todavía más largo. Y eso después de dar varios rodeos, de perderse a propósito, de tomar un café con leche en Plutón, de recorrer los anillos de Saturno en patín del diablo y de dormir veinte años como Rip Van Winkle, en uno de esos planetas donde las noches duran veintiún años: porque a mi me gusta levantarme temprano, cuando menos un año antes de que amanezca.




Fragmento Palinuro de México

a mi no me importa un pito, me importan dos...

BIENVENIDA SEAS REFORMA FISCAL, DA EL BESO DE LA MUERTE A TUS CREADORES

LA IGNORANCIA RADICA EN LA FALTA DE CAPACIDAD DE INTERPRETAR Y APLICAR LA INFORMACIÓN. Y EN LA FALTA DE RAZONAMIENTO PROFUNDO A DIVERSOS TEMAS QUE PASAN EN NUESTRA VIDA COTIDIANA Y A LOS VICIOS QUE SUPUESTAMENTE HACEN NUESTRA VIDA MÁS AMENA PERO SON PARTE DEL PROBLEMA ( TELEVISA, TV AZTECA, FELIPE CALDERON, AMLO)... BIENVENIDA SEAS REFORMA FISCAL, DA EL BESO DE LA MUERTE A TUS CREADORES INDIRECTOS QUE A FALTA DE VALOR Y DIGNIDAD, (PERO CON UN PROFUNDO AMOR A LA MISERIA) OPTAN POR INCLINARSE ANTE TÍ PARA SIMPLEMENTE UNTARSE VASELINA Y QUEJARSE DE LO "DURO" QUE ESTA LA SITUACIÓN. DEVÓRALOS QUE ASI LO DESEAN, PÍSALOS Y ESCÚPELOS QUE ESA ES SU FORMA DE VIVIR MURIENDO.

A MI SIMPLEMENTE MÍRAME COMO UN SER EXTRAÑO Y DE MAL SABOR QUE NO HACE MÁS QUE ENTONAR FRASES INCOMPRENSIBLES Y QUE GRITA UN SILENCIO QUE EN LA MAYORIA NO HACE ECO, PERO QUE A UNOS POCOS MOLESTA, ES AHI DONDE RADICA MI FUERZA Y GANAS DE SEGUIR GRITANDO DONDE MI SILENCIO MOLESTA PERO SE ESCUCHA...

El primero

Dejo este texto, fue el primero que salió a la luz por ahí de julio de 2005.

Monólogo sobre la belleza

Creo que no existe una escena más triste que la de una araña colgando entre flores artificiales. Construir la historia de esta noche me lleva hasta donde comienza tu sonrisa, para así tener un cimiento tan fuerte que sea capaz de aguantar el aguacero de lágrimas del que nube seré al terminar mi relato. Aún no logro descifrar la personalidad del poema que escribí la noche de hace tres días, será tal vez que las palabras se niegan a tener un alma propia para evitar morir de un ataque de vergüenza cuando sean leídas en público. Cierta gente ha creído que dios es la varita mágica que hará posible toda la mediocridad que arrastran cuando entran llorando a una iglesia. Los animales que habitaban el viejo carrusel del parque han muerto después de que llegaron a la conclusión de que la vida da muchas vueltas sin llegar a un punto preciso, ahora sólo quedan feroces fierros oxidados dispuestos a evitar que los niños concluyan lo mismo. Los funerales son fiestas en las que uno puede contar los chismes de la semana siempre y cuando sea en silencio y previo abrazo al los anfitriones de la fiesta. Dicho esto, aún no he podido encontrar una escena más triste que la de una araña colgando entre flores artificiales.

Miguel León-Govea

Teléfono: 19 - 07 - 2005

muertePuta

Muerte puta, muerte cruel,

muerte al pedo, muerte implacable,

muerte inexorable, misteriosa muerte.

Muerte súbita, muerte accidental,

muerte en cumplimiento del deber.

fragmento de un poema de Oliverio Girondo

El Amor es...

El amor no es,
por eso se cuela entre los huesos,
y engaña al hígado,
voltea los intestinos
y hace perder el compas al corazón.

Solo aquel,
que ha logrado asimilar de su organismo al amor,
y se hace con él una misma cosa,
puede presumir que realmente ha amado.

Mientras que los desdichados,
muertos de amor y cansados de adorar,
solo han querido encarnarse en el otro
y verse reflejados en aguas calmas.

El amor no es,
no se cuenta,
no se mide,
no se crea,
no se pierde en la inmensidad de tus ojos,
no se peina ni se maquilla,
el amor no conoce otra cosa más que al amor,
no se expande ni se contrae,
ni pierde el tiempo,
ni pierde la calma,
ni gasta saliva.

El amor no es, por eso lo es todo.



Gabriel Gómez Álvarez

Erwann Rougé, el jaguar de Tres Ríos, Quebec

Le jaguar

Le jaguar dort. Ses yeux pourraient être la montagne, les mots, sa respiration. Il est lui-même son ombre, et lui-même ne sait pas qu’il existe.
On raconte que quiconque écoute son rugissement voit son coeur se paraliser. Le jaguar est le parfait chasseur d’instants.
Possédant une lumière imposible, il trouve son reflet dans l’âme des femmes et des hommes, et il ne s’enfuit pas, mais il les laisse partir sans qu’il ne le sachent.
Je regarde le jaguar cet après-midi et je n’ai pas peur de lui.
J’écouite son rugissement et il n’envahit pas mon silence.
Il est fair en terre cuite,
il est sur ma table.

El jaguar

El jaguar duerme. Sus ojos pueden ser la montaña; las palabras, su respiración. Él mismo es su sombra, y él mismo no sabe de su existencia.
Dicen que a quien escucha su rugido se le paraliza el corazón: El jaguar es el perfecto cazador de instantes.
Poseedor de una luz imposible, encuentra su reflejo en el alma de mujeres y hombres, y no huye, pero los deja ir sin que lo sepan.
Miro al jaguar esta tarde y no le temo.
Escucho su rugido y no invade mi silencio.
Es de barro,
está sobre mi mesa.

Miguel León-Govea
San Cristóbal de las Casas.
Julio, 2009

Por fín.

Por primera vez mis PPPM conectados al mismo tiempo.. Los amos a todos y cada uno de ustedes. No se diga más.

Besos eternos y un poco enfermos ujuy.,.

Sucede que...

Uno no se cansa de ser poeta. Las anclas son sólo para los mares. La piedra sostiene a la montaña.
Sucede que no me canso, que la vida es más que suficiente para mis brazos. Hacer poesía es divertido, se mira al mundo, se modifican sus encantos. El cansancio requiere huesos, la poesía, alma. El silencio es necesario para que viva la palabra.

El poeta cansado, dejó de serlo
y sigue cansado.

Étoile, Compañera

Durante mi viaje a Quebec, me acompañó una estrella: estabas tú en todas las lecturas, entre mi mano, mi voz y mi pecho, vibrando en las emociones del lugar, titilante como tus ojos ayer y cada día. La gente que se reunía para escuchar la poesía preguntaba el porqué de esta estrella, después de la respuesta se escuchaban aplausos, y es que estábamos los dos ahí, como en el tiempo de España.
Gracias, Compañera, por tu estrella, bon étoile, que me dio mucha fuerza en las lecturas, en mi voz y en los movimientos, sabía que tus manos estaban en esa estrella verde. Daremos gracias por eso, Aída.

Tu Compañero, Miguel Ángel

Nadie

Entró corriendo exaltado y con la camisa llena de sangre. Pedía ayuda y gritaba por un médico, temblaban sus manos y sus ojos estaban llenos de lágrimas. Pude observar algunos golpes en su cabeza, y se sostenía el brazo izquierdo con el otro para que no le colgara éste como un trapo. Volvió a gritar ayuda, un médico, gritaba con fuerza, pero no había nadie más que yo. No se percató de mi presencia, y fue directo a la cocina, hizo una llamada, pidió ayuda, una ambulancia, dijo que su hijo de 9 años estaba todavía en el carro y que sangraba mucho. Cuando colgó el teléfono se tiró llorando al suelo, un llanto profundo lo derribó, trató de pararse pero se tambaleaba. Me percaté que él también estaba sangrando, había dejado un camino de sangre desde la puerta hasta la cocina, y se estaba haciendo un charco alrededor de su cuerpo. Cuando por fin logró levantarse me acerqué para tratar de ayudarlo, pero me confundió su rostro, no tenia ojos, ni boca, ni nariz, era solo como una tela bien tensa sobre su cara, totalmente desfigurada. En ese momento, se abrió un hueco a la altura de su boca y pude ver algo como una lengua, y escuchar un gemido, no supe distinguir si era risa o llanto, pero de ahí salió una luz segadora. Quedé totalmente encandilado, y percibí un aroma a flores. Cuando la luz cesó, ya no había nadie, solo quedaba el charco de sangre y una corona funeraria que tenía un listón donde estaba escrito mi nombre.

Gabriel Gómez Álvarez

uno más o uno menos?

Éxito y triunfo compañero Govea!...

yo también

y los quiero enteritos para morderlos despacito!!

Los Extraño

Extraño a Aida, porque siempre tiene algo bonito que decir.

A Lili, que nunca te niega un abrazo y cantamos felices.


A Gabriel, que poco lo conozco pero es interesantísimo como la chingada.

A Tania, y su alegría.

A Govea, porque siempre tiene una palabra interesante que darnos, y porque
sabe abrazar.

Eres ordinaria

Porque sonríes,
caminas, besas, sueñas como el alba,
como un río
que cambia siempre sus aguas
y que nunca es el mismo.

Ordinaria, porque casi siempre pienso en ti,
y porque mis ojos imprimen tu aroma en donde quiera que miro.
Tu belleza ordinaria
como la sangre en tus venas
y el valle en tu vientre,
como la sal de mar y
la espera de lluvia
que reclama mi cuerpo en tu ausencia.

Ordinaria,
porque en tu cuerpo no cabe otro
y porque a pesar del tiempo y la aspereza del viento
no dejas de existir ni un solo momento.


Gabriel Gómez Álvarez

Gala

El destino llega con una flor en el pecho.
Traje de color al gusto, zapatos de lustros.

Es el invitado más distinguido
en la fiesta de los muertos.

Canto de León

Parapapá

Canta papá
Porque tu voz está tejiendo
La ropa que toda mi vida me ha cobijado
Porque tu armónica
Es el viento que corre
Perseverante
Desde tu alma
Hasta mi sueño
Como el león que me dejaste
Dormido en la memoria
De mi feliz infancia.

Inicio

Un hijo en la cuna a punto de dormir sujeta un dedo de su padre. Su mano no podrá ser más grande jamás, con ella sostiene toda la existencia.



Ángel León

A un amigo

Tú eres magia si vuelas y creas. Tú eres magia y la magia nunca se acaba. Hazte en el mundo Aarón, que lo que yo pueda extrañar, la vida lo va a adorar.




Aarón Olivas Grisi
Ene-30-1987 / Sept-02-2009

Eres magia, A.

El tiempo no es tiempo,

es mar...

Gabriel Gómez Álvarez

MOTEL

dulces palabras brotan en silencio
de tus labios a mí espalda,
lamiendo cada página
que marca las historias
que recorren por mi figura desnuda,
iluminada solo por la luz de tus ojos
y los míos,
en esta noche,
donde los dedos escriben besos
y giran corazones empapados en sudor.
La habitación es un sauna,
nuestras manos artístas
y las sábanas vienen a envolvernos,
abrazando lentamente
nuestros orgasmos dibujados
en un blanco que niebla nuestra mente
y no nos deja pensar,
la razón no tiene espacio,
el sentimeinto camina por mis piernas,
meintras éstas se erizan al tacto
de tu bultoso sistema masculino
donde penetramos
el uno en el otro
huyendo de aquella soledad
mal acompañada
en los pasillos de algo
temporalmente lejano a la ciudad,
abandonado.
Donde tú y yo
y aquellos tras las paredes,
dejamos huella.
Lames, muerdes, grito, gimo,
todo tan lentamente rápido,
tan absorbente,
que ni tiempo nos dió y ya eramos otro,
con tu cara, con la mía
mezclandose en mí vagina
para renacer una mañana inesperada.

by: aireee!

Fotografía tomada por Mikel Amiano

editada por Aida.

=P

... qué viva siento mi lengua, cuando tu lengua está sobre la lengua mía. (jorge Drexler!)

Decisión de vida

Pensó que podría saltar. Las escaleras estarían demasiado lejos de él, y el hielo, desde esa altura, se convierte en la más segura de las muertes. Entonces tomó una cuerda asida a uno de los postes de acero, la sujetó con fuerza en su cintura y no saltó.

eu

sinto muita saudade de você...

Soneto XVII

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo.
Así te amo porque no sé amar de otra manera
sino así de este modo en que No Soy ni eres.

(fragmento del soneto XVII, Pablo Neruda)

Naturalmente PPPM

:(

hay veces en que los recuerdos cobran vida y
vienen a tomar venganza.

Anda descalza

Anda descalza,
frágil estatua de piedra,
recolectora de lunas,
lunar sobre tu boca.

Anda descalza y quémate la planta del corazón
evapora el llanto en tu boca calcina
y dibuja figuras inciertas bajo la luz melancolía.

Entre piedras con filo
y recuerdos sombríos,
con tus grandes ojos
y tu malestar divino.
Anda descalza en mi pecho
Que hace frio ...


Gabriel Gómez Álvarez

Gota

En el fondo de un vaso queda una gota, y se está secando. Y al tercer día está seca, como yo. Qué lástima que soy de polvo y que en polvo me convertiré, bien hubiese podido ser lodo, con esa gota.



Miguel León-Govea
2006

Morelliana*

En la metafísica podemos jugar al suicidio. Nos azotamos una y otra vez hasta vernos muertos. Inhertes. Hasta vernos pútridamente en los ojos de uno mismo. En la metafísica uno puede jugar a lo que sea porque lo único que importa es la estética: la sangre, el negro, la mierda en la que nos hemos convertido.

Morelliana:

Las morellianas constituyen las representaciones de este mundo individual no dicho en sus particulares, especies de moralejas de hechos y dichos que permanecen ajenos, ausentes. El modo de vida de Morelli -su literatura misma- es pura imaginación, un apelo a la fantasía biográfica del lector. Las morellianas no son sólo un modo de sugerir el pensamiento de Morelli sino asimismo una manera de especular sobre objetos, seres y otras cotidianeidades.

Tristeza postcoital

Homero Aridjis*


Velozmente
en la noche
en cama estrecha
viendo pasar las luces
en el horizonte
pareja
hace rápidamente
el amor en el tren

(luego
sentado uno frente a otra
con las luces prendidas
tristeza postcoital)


*Poeta michoacano, 1940.

La Conquista

al perro,
al agua cansada,
al sueño y la sangre,
a mis orines,
a tus vestidos,
y al pan que llevas bajo el ombligo.

A veces uno toca un cuerpo

Homero Aridjis*

A veces uno toca un cuerpo y lo despierta
por él pasamos la noche que se abre
la pulsación sensible de los brazos marinos

y como al mar lo amamos
como a un canto desnudo
como al solo verano

Le decimos luz como se dice ahora
le decimos ayer y otras partes

lo llenamos de cuerpos y de cuerpos
de gaviotas que son nuestras gaviotas

Lo vamos escalando punta a punta
con orillas y techos y aldabas

con hoteles y cauces y memorias
y paisajes y tiempo y asteroides

Lo colmamos de nosotros y de alma
de collares de islas y de alma

Lo sentimos vivir y cotidiano
lo sentimos hermoso pero sombra.


*Poeta mexicano, nacido en Contepec, Michoacán, 1940

y...

y... ¿dónde entro yo?

...

Volcán de nieve

-Metáfora colimense



Volcán de fuego
-También

azul

...y aquella fue la tarde en que el árbol se enamoró de la doncella.

TÚ

"Cuerpo a través del cual pasa la luz, pero que no deja ver sino confusamente lo que hay detrás de él."

Caos, Cortazar y Cuentos Chinos.

Estamos hablando de algo de antes. El problema no empezó en esta plática. El problema empezó ya hace tiempo. Hace tanto que ya ni siquiera recuerdo cuál era la trama. A veces los personajes no tienen trazado el camino, pero sí el diálogo, lo cual les da la libertad de moverse en el cuento, es decir, están condenados a repetir las mismas palabras una y otra vez pero su tacto, su sabor, su visión... todo eso los libera y les facilita la estridencia de su vida: ¡Pues claro que son estridentes! ¿Cómo no serlo cuando estás condenado? Por eso digo que el problema viene de atrás. De antes. De cuando inventaron la palabra y a un desgraciado se le ocurrió conjugarla. Nos vino a chingar la madre a todos nosotros personajes. Ahora siempre diremos .fue-es-será. y no tenemos escapatoria. Claro que puedo tocar tu boca con un dedo toco tu boca. Claro. Pero eso no termina la historia, si acaso existe tal cosa, porque el problema parece teórico causal.

22-abril-09

Volvoretas de amor dan aletazos
para llegar a tus pasos
y sacudir tus pensamientos.
Respóndeles con un haz interoceánico.

Teoría del escritor confundido

Mantengo distancia con El otro. Él da órdenes, él paga, él escribe mejor, él supone más que cualquier El otro. Sonrío. Me escondo. Y disparo.
Pero todo es un engaño. Porque al recordar mi infancia, descubro que antes también Él era mi hermano, que destruimos el camino juntos.
Lo encontré muerto sobre el piano, o medio muerto, pues tenía una fasciculación en los labios, y una tecla emitía un sonido leve al contacto con su meñique que tamborileaba.
En 1953, un hombre llegó a la cumbre del monte Everest, entre cilindros llenos de oxígeno y máscaras especiales. Las fotografías que se tienen, no podrán mostrar nunca sus lágrimas.

Miguel León-Govea

dios cumple quince años

Quince años atrás hice mi primera comunión, en el templo de san Rafael de la ciudad de Colima. Cada noche me dirijo a ese dios de cuando tenía siete años, y le hablo con la voz de mi madre, y recuerdo las palabras que un día pronuncié hace años también: “jamás te negaré”. Hoy, dios es quince años más viejo en mi alma, pero lo escucho como siempre, entre golondrinas que encuentran en mi casa el calor y la vida necesaria.

Dios: he llegado al poema antes que tú, se te ha hecho tarde. Sinceramente creo que eres una mujer, soy poeta, qué le vamos a hacer.

Miguel León-Govea

urgencias

¡¡QUE ALGUIEN ME DIGA!!

Momentos PPPM

La primera vez que supe de lo que podría ser esto que ahora vivimos, me acuerdo, estaba yo hablando con mi prima Aída. Ella me comentaba sobre un amigo que tenía que escribía con buena ortografía en msn.

Hablé con Govea esa misma noche, por msn, y efectivamente su ortografía era impecable. Los dos me comentaban sobre su idea del Partido Poético y Putada y Media: un lugar donde uno pudiese mofarse de la vida y al mismo tiempo exprimirla, sabotearla, disfrutarla, pero sobre todo, escribirla.

Me uní al proyecto esa misma noche.

No pasó mucho cuando los vi, a Liliana y a Govea. Yo había ido a las tierras de la estridencia y las palmeras a hacer una presentación de una novela muy recomendable y ellos hicieron acto de presencia. Tania, hermana de Aida, PPPM y amiga también estaba. Eramos Liliana, Govea, Tania y Gabriel entrada la noche, la primera vez que vivimos un momento PPPM. Me acuerdo que sentí bonito ver que alguien se interesaba por las letras -no las de esa noche, si no las que estaban por venir- tanto como yo.

Govea presentó su Plaquet. Aída estaba camino a Alicante, Liliana se preparaba para Córdoba. Yo regresé a Palmerasporundía. Govea leyó unos poemas muy bonitos. Lo que más recuerdo de esa noche no fue realmente lo que leyó, sino el abrazo que nos dimos todos. Después leí su plaquet y me enamoré de aquél poema sobre la pared que supongo aparecerá en esta cyber-pared eventualmente.

Malteadas.

Para mí las malteadas fueron el viaje de mi vida. Recuerdo que escribimos un par de veces. Platicamos otras. Recuerdo mucho que siempre hablaba con propiedad. Me acuerdo que Govea y yo tenemos un cadaver exquisito que se lee horrible, pero AH qué buena malteada nos echamos ese día.

Rio Genil

Granada, tierra soñadaaa (8)

Hay un orgasmo en tu pelo y yo todavía no te conozco

Petición

Yo quiero encontrarme con biografías de escritores que digan que su literatura empezó a valer algo, por lo menos, después de haber cumplido los treinta años. Ya no quiero más, saber que Paz escribió su primer libro a los 19, que Rimbaud sólo escribió uno, y pasó a la historia; que ya no digan que “desde muy joven tuvo éxito y denotaba la nueva voz de la generación del pasado”. Que no sean crueles, que lo borren; yo tengo 23, que me esperen.

Miguel León-Govea

1985

Miguel León-Govea

Mala suerte para los que su nombre empieza con A, siempre son los primeros en la lista de contactos del celular, y les toca recibir y recibir los mensajes en que uno se equivoca y se los envía al primero que aparece. Álvaro, Adriana, Anaid, Alfonso, siempre contestando mensajes “te equivocaste, güey”; seguro ahora desearían tener una Hache enfrente de su A, o volver atrás, hacia los años de la increíble infancia, en donde no existía el celular.

Falta de argumentos

Por Miguel León-Govea

La pregunta es: ¿todo tiempo pasado fue mejor que el presente? Y ahora los diputados, senadores y demás lacras sociales salen con que se autorizaron un bono de ahorros, que va desde 150 mil pesos hasta 300 mil, por lo bajito. Yo me pregunto qué carajos hace una persona en México ganando más de 50 mil pesos al mes, y digo esa cantidad por hablar de un supersalario; pero vemos que estos cabrones ganan más, más de cien mil pesos, y eso que ya no pueden recibir ingresos más altos que el señorito presidente de la república, pues apenas en este año se aprobó la ley que lo prohíbe.

El recorte presupuestal está de moda en la farándula de la política: que ahora le quitamos tantito aquí, que le tapamos acá, que desmantelamos Educación y Cultura, al cabo eso no sirve de nada. Mientras estos desgraciados, producto de las cloacas sociales “y menstruaciones de cuarentonas”, tienen a sus hijos estudiando en el extranjero, para que no se ensucien con tanta porquería que ellos mismos crean, decretan y aplican.

Eso sí, sus salarios no se mueven, y tengan por seguro que el recorte presupuestal no llegará hasta ese terreno pródigo. Todo hombre y mujer que se dedica a la política es un ladrón, así, sin excepciones, es una rata. No vayamos lejos, es sencillamente por el sueldo que maman cada mes, las prestaciones, los servicios, lo vicios, la gasolina y el celular que no sueltan y que tan bien les sirve para hacerse pendejos cuando les hablan.

La realidad mexicana no es el desempleo, la delincuencia, el narcotráfico, la falta de cultura (¿qué chingados será eso?) o la discriminación; no, eso es la costumbre. Se vive al día, y ni tiempo para crearse un juicio prudente sobre lo que pasa alrededor, somos un país que tiene una escolaridad promedio de tercer año de primaria; y hay que trabajar, o hay que salir a la calle a robar para sacar lo del día; hay que entrarle al narcomenudeo porque eso sí deja, y no es ambición.

Pero mientras tanto, los cabrones de arriba, esos hijos de la chingada, qué digo chingada, ni ella los ha de querer de hijos, se llevan a la bolsa cien mil, ciento treinta mil, ciento cincuenta mil pesos cada mes. Ni ganas de sacar cuentas, pero si a estos gusanos les rebajaran, a cada uno, por lo menos cincuenta mil pesos, la cantidad de dinero que tendría el país para cosas que de verdad valen la pena. Aunque no faltaría quién desviara todo ese dineral.

Me dan risa luego, los magistrados de los tribunales de justicia, esos que andan vestidos muy a la moda de la corte francesa del siglo XVIII, con toga y toda la madre, pero que le dieron una nalgadita a Mario Marín, gobernador de Puebla, y lo dejaron bien precioso y renovado en el gobierno de ese estado, como si el muy cretino hubiese vuelto a nacer. Ah, y esto lo menciono porque, aunque se vean muy bonitos con sus trajes de la revolución francesa, ahí los tenemos con unos salarios para comprarse calzones de seda.

Entonces qué, ¿pedimos que les bajen el sueldo? Yo siento que me han faltado muchos calificativos en este reclamo radical (y por tanto, argumentos), porque la verdad, para escribir sobre estas chingaderas, de nada sirve leer a Borges, a Paz o al papa. Por lo tanto: que se vayan a la verga esos hijos de su reputa madre, lameculos, cabrones, malcogidos comechuecas, malmenstruadas, cretinos, babosos, putitos, putitas, cara de bobos y peor aún, cara de elabaesthergordillo, Salinas de Gortari, ojos de balazoacolosio, cloacas, ratas, ratones, pendejos, diputados, senadores, gobernadores, magistrados, cardenales y anexos.

*Mejicano encabronado.

A modo de inicio

Somos y queremos hacer, hacemos y queremos ser.

Partido Poético y Putada y Media

y entonces.