Es cierto, amores que matan nunca mueren.

si ya te lloré todo, entonces

¿por qué no te has ido?

Ave

Con una vida de nombres

   dios        se aleja de las cosas

y tú descubres el mundo.

Hay un invento

más profundo que el espejo

en dónde reflejarse.

El cielo brilla como un imán primitivo,

la profundidad de la mirada

se resume en un dolor de cabeza.

Una vena aborta,

el amor muere siempre de lado izquierdo.

Yo sigo la línea punteada de tu cuerpo,

                             porque soy un niño,

y creo en dios ante todas las cosas.

Y me imagino que mi casa es un paladar,

una resistencia imposible

donde contengo la ira más profunda del espejo

para inventarme un desprendimiento,

  de ti,

         en una costilla hirviente.

El secreto del abismo es la repetición de los intentos.

Ave del paraíso, vas desnuda.

Algún día quise decir

                                      Eva.

                                                                                                                 Miguel León-Govea

Rojo al tacto,


el cuerpo es el dedo que te toca,

piel,

es tu vaivén, vientre, ven, ven,



sientes este viento cósmico en trazos de luna,

mirad la luna,

cuenten en este instante las estrellas



que dios escuche el roce de mi voz untada en tu silencio,

mujer,

hombre,



besamel de besos inconclusos.



Ven.

Claroscuro

Hacía frio en la estatua de los leones,

y los amaneceres

frente el edificio

donde un inglés toca el piano.

Cuando las sábanas caían como nieve,

y el sueño,

espantado hielo.

Diciembre es frío,

porque antes

fue noviembre.

Y tu nombre

sonaba en sus manos.

                                                                                                                                   Ángel León

ARRÁNCAME LA VIDA

...al fin tus ojos me los llevo yo.

Bicentenario

Yo no me independizo y mejor comparto:

http://www.migueleongovea.blogspot.com/



¿Fue Eva la primer mujer que dijo "no tengo nada que ponerme"?

¿Cuántas sopas tiene la mosca?

Cualquier cosa que miro la distingo por sus gritos.


Cualquier avión que pasa lo convierto en gusano

o en el mezcal que me bebí anoche al sobrevolar tu garganta.



Cualquier día me vuelvo a la muerte,

tan incrédulo

y en paso redoblado.




Govea, 2008

Ayer, sentados en un jardín citadino, Gabriel y yo discurríamos acerca de la tranquilidad de las calles, de una ciudad que nos aseguraba la integridad física, en qué otra parte sino en ésta, encontrar que nada se confabula a nuestras espaldas, ni siquiera en nuestras sombras.

Sólo física.

Para estos momentos la ciudad camina con las prostitutas. Es curioso, pero cuando se pregunta por la ciudad extranjera, su dinámica y conocimiento, todas las palabras referentes pueden diluirse hacia ellas, mujeres que están en otro tiempo, que conviven y trabajan para quien no existe.

Lo que se hace por las noches pasa a formar parte de los sueños colectivos. Es una atemporalidad tangible, bajo el régimen onírico los actos son efigies de la realidad. Mi cartera vacía ante la noche desatada es tan sincera como la muerte.

Miguel León-Govea

Lluvia en poesía

Todo acá es lluvia

Todo acá es lluvia


e inicio de soles

que se consumen

en el intento.



Todo es agua

y ríos que nacen

sobre la corriente

-a contracorriente-



pan mojado

las goteras

                     sus grietas

por donde la lluvia

entra en busca de una casa.



Es la luz la que hace

la claridad del agua

y aquí está claro

que no vendrá el día

a secar los sillones

la cocina

a mi cuerpo



Sólo acá es lluvia

y la alegría

y la tristeza

                       En la calle,

el cielo en escombros.



                                                                                                                                        Miguel León-Govea

Estela de humo,
incienso de ciegos,
señalas a los peces con la punta de tu lengua,
humedades de sueños
caricia de ausencia,
prefacio de muerte,
cómeme los labios en suspiros de sangre
y calla mi angustia en tus ojos.

Sería más fácil ahogarse en las hojas,
olvidarse del viento,
mirar a la tierra y encarnarse las uñas al pecho,
pero me niego a morir por falta de aire,
asomo mi cuerpo al abismo del tiempo,
buscando abrirte el pecho ,
buscando tu Incienso de ciegos.


Gabriel Gómez Álvarez

... y las montañas existen gracias al tiempo, porque somos más viejos, pero también somos más montaña...


SOMOS

...

Yo no sirvo para novia, ¿que dices si intentamos de amante?.

Anuncio de ocasión

En México lo único que ha cambiado en estos cien años es la manta por la mezclilla...



Se solicita opinión

Respuesta

En el mar


qué isla más firme sino la mirada.



Busco una botella de costas lejanas,

el corcho de madera de unos labios

que soplaron al viento

y yo escuché mi nombre.



Este sabor a vino tinto,

a redes que se perdieron por alcanzarte,

inicia la marea en la que te busco,

y es el viento

y es tu nombre y la mirada.

Son mis pensamientos

y su respuesta

cuando la ola rompe.

  
 
                                                             Miguel León-Govea,
2008
                                                       

Quiero destrozar tu ropita... ver la luz entre el hueco que existe entre tus muslos y tu sexo... quiero bañarme de tu olor... siento de repente una inmensa necesidad de ignorar nuestras formas, hacernos sin forma, sin aire... plasmarnos en soles. Siento ganas de llorar al sentir tu corazón através de tu ceno..... Dios me tiene preso en este cuerpo hasta que entro en ti, y entonces precipitada vino la lluvia..



Gabriel Gómez Álvarez

Lasst die verückten Schmetterlinge leben und sterben, wie sie es sich wünschen.

बोतेल्ला कों flor

Pobre del mar. Esas botellas que antes traían un mensaje siguen llegando. Vacias, son contaminación. Pero la tuya viene con flor. Esta historia es nueva. Pobre del mar. No sólo hay botellas. Si no buscas, te encuentras niños muertos. Como aquel amor que "sólo era un niño muerto". Mar de acá, ahoga este llanto de tu raza que le dueles. Ahoga a los cabrones que ahogan tus aguas.


Pero tu botella viene con flor.

MALFORMADO

Y voy sintiendo cómo mis tripas

Las carcome el tiempo

En que vomitas tus palabras

Voy sintiendo el hueco

Que se exprime entre mi vientre y

Tus garras filosas me destrozan

Uno a uno mis tejidos

Sin remordimiento

Tus colmillos están oxidados

Y me envenenas

El aire esta muerto

Y apesta

Como apesta tu hocico

Tus huesos calcinados

Se compactan en este espacio

Que no hace más que parirte

Hijo de mala madre

Héroe

¡Libertad, párate sobre las tumbas de tus fieles defensores y extrae la sangre que aún circula por sus huesos, baña con ella tu campo ya perdido, oxida con ella las cadenas de la ignorancia e inunda el patrimonio que ya no es nuestro!

Siendo Realista

Mujer, no valoro tu cabello, ni tus ojos, ni tu boca, ni tu cuello, no adoro tus senos, ni tu cintura, no me interesa tu vientre, ni tus piernas, ni tus pies...

Valoro que tu cabello me acaricie como el viento, que tus ojos me platiquen tus secretos, que tu boca genere esa melodía que me hipnotiza y que tu cuello te susurre mis caricias...

Adoro que tus senos revelen esa sonrisa pecadora, que tu cintura detenga el avance de mi mano exploradora...

Que tu vientre tenga solo un arrendatario, que tus piernas siendo de terciopelo o de naranja tengan como fondo esa mirada que me invita al cielo y que tus pies te mantengan vertical más del tiempo necesario y que carguen siempre toda tu ternura.

Al decir que esta casa que habitamos se ha convertido en tu cuerpo, mujer

El viajero y su hastío también transitan este mar en calma,
esta patria del abismo que reclama pasos del recorrido
al turista incansable que se avecina en nuestros ojos.
Al decir que eres un arrecife donde abunda el cielo
el vuelo puede ser el huracán más placentero,
la provincia predilecta para convertirnos en signos y raíces;
porque no seré el hogar de tu regreso nocturno,
porque no caminaré entre tus dedos repetidos
que me proclaman depositario de tu tristeza.
Porque no.
Y no.

Antes, 2008

• 
  cuando un beso es luz,
  la luna llama para ser iluminada,
  y dejamos de ser sustancia,
  para ser sólo luz.

SOMOS

En el principio era el verbo
y el verbo no era Dios
eran las palabras
frágiles transparentes y putas.




Mario Benedetti

respuesta interrogante

Me preguntaron que si te conocía, yo realmente no supe que decir. Mis palabras sonaron mudas al pronunciar una afirmación que realmente no concebía.

¿Te conozco?

Morenita:

Hay memorias que vuelven como días. Esa noche en Canadá no era yo, no me acuerdo haber sido yo, sólo canté con lo que tengo de alma y recité poesía. Hoy, a la distancia del tiempo y la cercanía de mi recuerdo que es vida, se me devuelve ese canto, y me emociono y soy río inmenso, como pocas veces lo pude haber imaginado. Ese otoño quizá ha sido el que murió con más alegría.

En esos momentos no nace otro Miguel Ángel, vive cada instante el poeta. El poeta no soy yo, es sólo mi recuerdo.

Desemeterio

Tal vez el cementerio es el mejor lugar para los poetas,

uno piensa tres metros bajo tierra sentado en una tumba

y lamenta que la única ausencia sea el aroma de las flores secas.

Ahí se aprende que la muerte no es muerte, sino la transformación a una fecha;

y si de eso se trata tanto misterio, es lo mismo afuera que abajo.

(El problema es saber quién es el que está afuera)

Pero es bueno estar vivo en los cementerios,

ya sea por solidaridad

o nomás por llevar la contra.

Miguel León-Govea

+ (1985-2010)

Suprimamos los aplausos a los políticos

1.- Los discursos que los políticos pronuncian diariamente están redactados con pausas en determinados puntos para dar espacio a los aplausos. Así, un texto que bien puede leerse en quince minutos, tarda veinticinco. Los redactores de estos discursos (está claro que los políticos no los escriben) están conscientes de que el término de un párrafo tiene que llevar una oración o frase emotiva, prometedora, que provoque exaltación. Al contrario de la estructura de un buen ensayo, las ideas principales están en el cierre de cada párrafo y del discurso entero.
Los escritores de discursos son personas con amplia experiencia en el campo de la retórica, en muchos casos egresados de las escuelas de Letras y áreas afines. Lo cierto es que, en cuanto al contenido de los mensajes, no se requiere de mucho intelecto si lo que importa es el manejo de la estructura del discurso.

2.- ¿Por qué aplaudir? Si nos detenemos a pensarlo en realidad no hay razón alguna. Los políticos trabajan para nosotros los ciudadanos y dependen de nuestros impuestos para sus sueldos. Nosotros no les pagamos voluntariamente, no fijamos la cantidad que aparece en sus mensualidades, si lo hiciéramos no ganarían entre 50 mil y 120 mil pesos. Entonces, cuando entregan una obra, o prometen hacerla, ellos están trabajando, cumpliendo con su deber, no están haciendo un esfuerzo extraordinario por lo que haya que aplaudir.
Todos sabemos que el ego de los políticos es muy grande, proporcional al poder que poseen. Ellos esperan el aplauso, los vítores, los apretones de mano; el hecho de celebrarles por cada discurso -que ellos no escriben- lo único que ocasiona es llevarlos a una zona de confort, que crea y recrea la imagen de la superfigura pública: aplaudir, celebrar el posible trabajo de los funcionarios de gobierno es alejarlos más de la sociedad civil.

3.- “Nuestros políticos” deben ser nuestros de verdad. El principio de mandar obedeciendo debe hacerse cumplir. Un eslogan de una candidata a presidencia municipal dice: “gente como tú”. Lo anterior deja supuesto que los políticos no son y no quieren ser gente común, trabajadores comunes. Las propagandas electorales se colocan en lugares altos, no al nivel de la altura promedio de las personas, un mensaje claro de que ellos están arriba, que son los de arriba.
Suprimir los aplausos tendrá varios efectos positivos: creará consciencia en los políticos de que su trabajo es un deber y no un logro personal. Imaginemos un discurso sin aplausos, se creará un ambiente de verdadera seriedad, será más fácil que los funcionarios públicos entiendan que tienen que trabajar y dar resultados. Además, se ahorrará tiempo muerto, tiempo de aplausos mal direccionados. Aplaudamos al que ayuda de verdad, al deportista, al artista, a los trabajadores que no se vanaglorian por su aportación al bien común.

Interesante

Se los comparto.

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Arena:
¿Por qué eres tiempo,
si antes fuiste mar?

Izcuintli

Era la cuerda
lo que impedía al perro
ser perro.

(era la voz
lo que impedía al hombre)

amoresfidencio

con el tiempo vas entendiendo que ese ser por el que esperas, a veces está mejor lejos de ti...

Mi viejo amigo, el poeta.

"In the ancient Celtic world, the poet, who was often a harper as well, was second only to the king in status and power because he, like the king, had the power to call the people to action and show them their true identity".

...ese día te comiste mis palabras con un beso...

Requiescat

Pon a dios a destilar
y bébetelo en año nuevo.