El tiempo no es tiempo,

es mar...

Gabriel Gómez Álvarez

MOTEL

dulces palabras brotan en silencio
de tus labios a mí espalda,
lamiendo cada página
que marca las historias
que recorren por mi figura desnuda,
iluminada solo por la luz de tus ojos
y los míos,
en esta noche,
donde los dedos escriben besos
y giran corazones empapados en sudor.
La habitación es un sauna,
nuestras manos artístas
y las sábanas vienen a envolvernos,
abrazando lentamente
nuestros orgasmos dibujados
en un blanco que niebla nuestra mente
y no nos deja pensar,
la razón no tiene espacio,
el sentimeinto camina por mis piernas,
meintras éstas se erizan al tacto
de tu bultoso sistema masculino
donde penetramos
el uno en el otro
huyendo de aquella soledad
mal acompañada
en los pasillos de algo
temporalmente lejano a la ciudad,
abandonado.
Donde tú y yo
y aquellos tras las paredes,
dejamos huella.
Lames, muerdes, grito, gimo,
todo tan lentamente rápido,
tan absorbente,
que ni tiempo nos dió y ya eramos otro,
con tu cara, con la mía
mezclandose en mí vagina
para renacer una mañana inesperada.

by: aireee!

Fotografía tomada por Mikel Amiano

editada por Aida.

=P

... qué viva siento mi lengua, cuando tu lengua está sobre la lengua mía. (jorge Drexler!)

Decisión de vida

Pensó que podría saltar. Las escaleras estarían demasiado lejos de él, y el hielo, desde esa altura, se convierte en la más segura de las muertes. Entonces tomó una cuerda asida a uno de los postes de acero, la sujetó con fuerza en su cintura y no saltó.

eu

sinto muita saudade de você...

Soneto XVII

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo.
Así te amo porque no sé amar de otra manera
sino así de este modo en que No Soy ni eres.

(fragmento del soneto XVII, Pablo Neruda)

Naturalmente PPPM

:(

hay veces en que los recuerdos cobran vida y
vienen a tomar venganza.

Anda descalza

Anda descalza,
frágil estatua de piedra,
recolectora de lunas,
lunar sobre tu boca.

Anda descalza y quémate la planta del corazón
evapora el llanto en tu boca calcina
y dibuja figuras inciertas bajo la luz melancolía.

Entre piedras con filo
y recuerdos sombríos,
con tus grandes ojos
y tu malestar divino.
Anda descalza en mi pecho
Que hace frio ...


Gabriel Gómez Álvarez

Gota

En el fondo de un vaso queda una gota, y se está secando. Y al tercer día está seca, como yo. Qué lástima que soy de polvo y que en polvo me convertiré, bien hubiese podido ser lodo, con esa gota.



Miguel León-Govea
2006

Morelliana*

En la metafísica podemos jugar al suicidio. Nos azotamos una y otra vez hasta vernos muertos. Inhertes. Hasta vernos pútridamente en los ojos de uno mismo. En la metafísica uno puede jugar a lo que sea porque lo único que importa es la estética: la sangre, el negro, la mierda en la que nos hemos convertido.

Morelliana:

Las morellianas constituyen las representaciones de este mundo individual no dicho en sus particulares, especies de moralejas de hechos y dichos que permanecen ajenos, ausentes. El modo de vida de Morelli -su literatura misma- es pura imaginación, un apelo a la fantasía biográfica del lector. Las morellianas no son sólo un modo de sugerir el pensamiento de Morelli sino asimismo una manera de especular sobre objetos, seres y otras cotidianeidades.

Tristeza postcoital

Homero Aridjis*


Velozmente
en la noche
en cama estrecha
viendo pasar las luces
en el horizonte
pareja
hace rápidamente
el amor en el tren

(luego
sentado uno frente a otra
con las luces prendidas
tristeza postcoital)


*Poeta michoacano, 1940.

La Conquista

al perro,
al agua cansada,
al sueño y la sangre,
a mis orines,
a tus vestidos,
y al pan que llevas bajo el ombligo.

A veces uno toca un cuerpo

Homero Aridjis*

A veces uno toca un cuerpo y lo despierta
por él pasamos la noche que se abre
la pulsación sensible de los brazos marinos

y como al mar lo amamos
como a un canto desnudo
como al solo verano

Le decimos luz como se dice ahora
le decimos ayer y otras partes

lo llenamos de cuerpos y de cuerpos
de gaviotas que son nuestras gaviotas

Lo vamos escalando punta a punta
con orillas y techos y aldabas

con hoteles y cauces y memorias
y paisajes y tiempo y asteroides

Lo colmamos de nosotros y de alma
de collares de islas y de alma

Lo sentimos vivir y cotidiano
lo sentimos hermoso pero sombra.


*Poeta mexicano, nacido en Contepec, Michoacán, 1940

y...

y... ¿dónde entro yo?

...

Volcán de nieve

-Metáfora colimense



Volcán de fuego
-También

azul

...y aquella fue la tarde en que el árbol se enamoró de la doncella.

TÚ

"Cuerpo a través del cual pasa la luz, pero que no deja ver sino confusamente lo que hay detrás de él."

Caos, Cortazar y Cuentos Chinos.

Estamos hablando de algo de antes. El problema no empezó en esta plática. El problema empezó ya hace tiempo. Hace tanto que ya ni siquiera recuerdo cuál era la trama. A veces los personajes no tienen trazado el camino, pero sí el diálogo, lo cual les da la libertad de moverse en el cuento, es decir, están condenados a repetir las mismas palabras una y otra vez pero su tacto, su sabor, su visión... todo eso los libera y les facilita la estridencia de su vida: ¡Pues claro que son estridentes! ¿Cómo no serlo cuando estás condenado? Por eso digo que el problema viene de atrás. De antes. De cuando inventaron la palabra y a un desgraciado se le ocurrió conjugarla. Nos vino a chingar la madre a todos nosotros personajes. Ahora siempre diremos .fue-es-será. y no tenemos escapatoria. Claro que puedo tocar tu boca con un dedo toco tu boca. Claro. Pero eso no termina la historia, si acaso existe tal cosa, porque el problema parece teórico causal.

22-abril-09

Volvoretas de amor dan aletazos
para llegar a tus pasos
y sacudir tus pensamientos.
Respóndeles con un haz interoceánico.

Teoría del escritor confundido

Mantengo distancia con El otro. Él da órdenes, él paga, él escribe mejor, él supone más que cualquier El otro. Sonrío. Me escondo. Y disparo.
Pero todo es un engaño. Porque al recordar mi infancia, descubro que antes también Él era mi hermano, que destruimos el camino juntos.
Lo encontré muerto sobre el piano, o medio muerto, pues tenía una fasciculación en los labios, y una tecla emitía un sonido leve al contacto con su meñique que tamborileaba.
En 1953, un hombre llegó a la cumbre del monte Everest, entre cilindros llenos de oxígeno y máscaras especiales. Las fotografías que se tienen, no podrán mostrar nunca sus lágrimas.

Miguel León-Govea

dios cumple quince años

Quince años atrás hice mi primera comunión, en el templo de san Rafael de la ciudad de Colima. Cada noche me dirijo a ese dios de cuando tenía siete años, y le hablo con la voz de mi madre, y recuerdo las palabras que un día pronuncié hace años también: “jamás te negaré”. Hoy, dios es quince años más viejo en mi alma, pero lo escucho como siempre, entre golondrinas que encuentran en mi casa el calor y la vida necesaria.

Dios: he llegado al poema antes que tú, se te ha hecho tarde. Sinceramente creo que eres una mujer, soy poeta, qué le vamos a hacer.

Miguel León-Govea

urgencias

¡¡QUE ALGUIEN ME DIGA!!

Momentos PPPM

La primera vez que supe de lo que podría ser esto que ahora vivimos, me acuerdo, estaba yo hablando con mi prima Aída. Ella me comentaba sobre un amigo que tenía que escribía con buena ortografía en msn.

Hablé con Govea esa misma noche, por msn, y efectivamente su ortografía era impecable. Los dos me comentaban sobre su idea del Partido Poético y Putada y Media: un lugar donde uno pudiese mofarse de la vida y al mismo tiempo exprimirla, sabotearla, disfrutarla, pero sobre todo, escribirla.

Me uní al proyecto esa misma noche.

No pasó mucho cuando los vi, a Liliana y a Govea. Yo había ido a las tierras de la estridencia y las palmeras a hacer una presentación de una novela muy recomendable y ellos hicieron acto de presencia. Tania, hermana de Aida, PPPM y amiga también estaba. Eramos Liliana, Govea, Tania y Gabriel entrada la noche, la primera vez que vivimos un momento PPPM. Me acuerdo que sentí bonito ver que alguien se interesaba por las letras -no las de esa noche, si no las que estaban por venir- tanto como yo.

Govea presentó su Plaquet. Aída estaba camino a Alicante, Liliana se preparaba para Córdoba. Yo regresé a Palmerasporundía. Govea leyó unos poemas muy bonitos. Lo que más recuerdo de esa noche no fue realmente lo que leyó, sino el abrazo que nos dimos todos. Después leí su plaquet y me enamoré de aquél poema sobre la pared que supongo aparecerá en esta cyber-pared eventualmente.

Malteadas.

Para mí las malteadas fueron el viaje de mi vida. Recuerdo que escribimos un par de veces. Platicamos otras. Recuerdo mucho que siempre hablaba con propiedad. Me acuerdo que Govea y yo tenemos un cadaver exquisito que se lee horrible, pero AH qué buena malteada nos echamos ese día.

Rio Genil

Granada, tierra soñadaaa (8)

Hay un orgasmo en tu pelo y yo todavía no te conozco

Petición

Yo quiero encontrarme con biografías de escritores que digan que su literatura empezó a valer algo, por lo menos, después de haber cumplido los treinta años. Ya no quiero más, saber que Paz escribió su primer libro a los 19, que Rimbaud sólo escribió uno, y pasó a la historia; que ya no digan que “desde muy joven tuvo éxito y denotaba la nueva voz de la generación del pasado”. Que no sean crueles, que lo borren; yo tengo 23, que me esperen.

Miguel León-Govea

1985

Miguel León-Govea

Mala suerte para los que su nombre empieza con A, siempre son los primeros en la lista de contactos del celular, y les toca recibir y recibir los mensajes en que uno se equivoca y se los envía al primero que aparece. Álvaro, Adriana, Anaid, Alfonso, siempre contestando mensajes “te equivocaste, güey”; seguro ahora desearían tener una Hache enfrente de su A, o volver atrás, hacia los años de la increíble infancia, en donde no existía el celular.

Falta de argumentos

Por Miguel León-Govea

La pregunta es: ¿todo tiempo pasado fue mejor que el presente? Y ahora los diputados, senadores y demás lacras sociales salen con que se autorizaron un bono de ahorros, que va desde 150 mil pesos hasta 300 mil, por lo bajito. Yo me pregunto qué carajos hace una persona en México ganando más de 50 mil pesos al mes, y digo esa cantidad por hablar de un supersalario; pero vemos que estos cabrones ganan más, más de cien mil pesos, y eso que ya no pueden recibir ingresos más altos que el señorito presidente de la república, pues apenas en este año se aprobó la ley que lo prohíbe.

El recorte presupuestal está de moda en la farándula de la política: que ahora le quitamos tantito aquí, que le tapamos acá, que desmantelamos Educación y Cultura, al cabo eso no sirve de nada. Mientras estos desgraciados, producto de las cloacas sociales “y menstruaciones de cuarentonas”, tienen a sus hijos estudiando en el extranjero, para que no se ensucien con tanta porquería que ellos mismos crean, decretan y aplican.

Eso sí, sus salarios no se mueven, y tengan por seguro que el recorte presupuestal no llegará hasta ese terreno pródigo. Todo hombre y mujer que se dedica a la política es un ladrón, así, sin excepciones, es una rata. No vayamos lejos, es sencillamente por el sueldo que maman cada mes, las prestaciones, los servicios, lo vicios, la gasolina y el celular que no sueltan y que tan bien les sirve para hacerse pendejos cuando les hablan.

La realidad mexicana no es el desempleo, la delincuencia, el narcotráfico, la falta de cultura (¿qué chingados será eso?) o la discriminación; no, eso es la costumbre. Se vive al día, y ni tiempo para crearse un juicio prudente sobre lo que pasa alrededor, somos un país que tiene una escolaridad promedio de tercer año de primaria; y hay que trabajar, o hay que salir a la calle a robar para sacar lo del día; hay que entrarle al narcomenudeo porque eso sí deja, y no es ambición.

Pero mientras tanto, los cabrones de arriba, esos hijos de la chingada, qué digo chingada, ni ella los ha de querer de hijos, se llevan a la bolsa cien mil, ciento treinta mil, ciento cincuenta mil pesos cada mes. Ni ganas de sacar cuentas, pero si a estos gusanos les rebajaran, a cada uno, por lo menos cincuenta mil pesos, la cantidad de dinero que tendría el país para cosas que de verdad valen la pena. Aunque no faltaría quién desviara todo ese dineral.

Me dan risa luego, los magistrados de los tribunales de justicia, esos que andan vestidos muy a la moda de la corte francesa del siglo XVIII, con toga y toda la madre, pero que le dieron una nalgadita a Mario Marín, gobernador de Puebla, y lo dejaron bien precioso y renovado en el gobierno de ese estado, como si el muy cretino hubiese vuelto a nacer. Ah, y esto lo menciono porque, aunque se vean muy bonitos con sus trajes de la revolución francesa, ahí los tenemos con unos salarios para comprarse calzones de seda.

Entonces qué, ¿pedimos que les bajen el sueldo? Yo siento que me han faltado muchos calificativos en este reclamo radical (y por tanto, argumentos), porque la verdad, para escribir sobre estas chingaderas, de nada sirve leer a Borges, a Paz o al papa. Por lo tanto: que se vayan a la verga esos hijos de su reputa madre, lameculos, cabrones, malcogidos comechuecas, malmenstruadas, cretinos, babosos, putitos, putitas, cara de bobos y peor aún, cara de elabaesthergordillo, Salinas de Gortari, ojos de balazoacolosio, cloacas, ratas, ratones, pendejos, diputados, senadores, gobernadores, magistrados, cardenales y anexos.

*Mejicano encabronado.

A modo de inicio

Somos y queremos hacer, hacemos y queremos ser.

Partido Poético y Putada y Media

y entonces.