Morenita:

Hay memorias que vuelven como días. Esa noche en Canadá no era yo, no me acuerdo haber sido yo, sólo canté con lo que tengo de alma y recité poesía. Hoy, a la distancia del tiempo y la cercanía de mi recuerdo que es vida, se me devuelve ese canto, y me emociono y soy río inmenso, como pocas veces lo pude haber imaginado. Ese otoño quizá ha sido el que murió con más alegría.

En esos momentos no nace otro Miguel Ángel, vive cada instante el poeta. El poeta no soy yo, es sólo mi recuerdo.